Amendual

Açores

2012-01-26T17:09:00.002Z

No céu do meu quarto
vejo vacas a pastar,
pastam o aroma salgado
do atlântico mar.

Nas paredes nascem
mil videiras que eu trepo
até ao frio e espumoso
chão que é o meu tecto.

Um bando de açores
no céu da imaginação…
Voam-me nove ilhas
em volta do coração.

Soltaram os Loucos

2012-01-13T15:13:00.001Z

Soltaram os loucos! E agora andam os loucos
Pelas ruas gritando, pulando, fornicando,
Agindo os loucos como loucos que são!
Escrevem versos no ar, pintam murais no asfalto,
E põem-se muito sérios a admirar
Os carros que passam e as vidas que passam lá do alto
Dos prédios para onde amarinharam,
Como aranhas, como crianças, como loucos que são.
Dão de comer aos cães vadios e acolhem os gatos no seu regaço
E quando encontram um desconhecido
Não se furtam a dar-lhes um abraço!
E ficam muitas horas a olhar para o céu como quem olha para mais longe –
Dizem que estão à espera que cheguem as naves
Que os hão-de transportar para o espaço,
Para um planeta sem paredes, sem portas, sem chaves…
E assim ficam parados no meio da rua os loucos, como loucos que são,
Desordenando a ordem desordenada de um mundo ordeiro e são,
No meio dos outros que deles zombam como os verdadeiros loucos que são.

van Gogh

2012-01-12T15:10:00.002Z

Há um louco urrando por detrás da minha orelha,
Agachadinho de cócoras, para que ninguém o veja,
Para que todos pensem que o louco sou eu.
Desde criança que os seus urros me moem o juízo
Mas um dia hei-de arrancar a orelha, sem aviso,
À dentada – nem ele saberá o que lhe aconteceu…

Oh Capitão

2012-01-11T16:00:00.002Z

Oh capitão insano,
poucos são os loucos que te dão ouvidos!

Oh insano capitão,
só alguns ou nenhuns te são queridos!

Capitão insano oh
como como como como tu comes de resto!

Capitão oh insano
irmão sob cuja orientação eu me apresto!

Insano capitão oh
A tua vida e o teu comando estão por um fio!

Insano oh capitão,
aqui me afundo eu contigo e com o teu navio...

Paisagem: anjos disfarçados de canibais

2012-01-10T16:30:00.003Z

Eu cheiro o sangue na ruas
vomitado por animais
e sei que entre nós há anjos famintos
disfarçados de canibais.
Deixaram as asas para trás
algures a meio do caminho -
e hoje Deus (se é que há um Deus)
chora no céu sozinho.
O céu azul de Abril é suavizado
por nuvens brancas como almofadas:
é a cama que Deus fez para si mesmo
com milhares de asas arrancadas.
E enquanto esse Deus dorme no céu,
na terra os homens matam seus iguais -
e sei que entre nós há anjos famintos
disfarçados de canibais.

S/título

2012-01-09T18:30:00.003Z

Nos versos ladrilhados do chão que piso
há uma sensação, a cada passo dado,
de areia movediça fugindo por debaixo dos pés
e subindo pelo corpo acima:
preenchendo cada poro,
edificando uma escultura de areia viva no meu corpo,
desmoronando-se a cada sopro ressacado
das ondas do pensamento.

S/título

2012-01-05T17:25:00.001Z

Plana a gaivota
No céu plano outrora
Profundo agora
Carregado de nuvens que lhe emprestam textura.
Busca-me o vento…
Encontra-me a pele,
Encontro-lhe a dele,
E solto-o livre como o vento fosse ave canora.
Canta teu augúrio
A todas as portas
Com todas as notas
Ó ave da tempestade arauta
E avisa toda a alma incauta
Com a tua voz insonora…

Paisagem: um céu nocturno despido de estrelas e mil lâmpadas acesas na linha do horizonte

2012-01-02T10:46:00.006Z

Ao morrer da tarde, o vento traz
o cheiro da tempestade que abraça
o aroma das roseiras: a chuva miudinha
lava a terra e a luz da lua e das estrelas
ilumina as nuvens por dentro: lá
onde o olho humano não alcança.
Colho uma rosa - desfloro-a. Pétala a pétala
engulo a espessura do silêncio que precede
a madrugada.
Ao longe vejo os montes iluminados por mil
lâmpadas acesas como estrelas em casas espalhadas
pelo horizonte mas que não se vêem nos mapas: podes tocar
países inteiros com a ponta dos dedos mas nunca
hás-de fazer cócegas às pessoas que neles habitam.
O céu está negro de nuvens e expectativa de relâmpagos
e despido de estrelas - escondidas para lá
de três mil metros de procela - e eu já não sei
se distingo onde é o céu: se lá
no alto onde a luz da lua não atravessa o corpo das nuvens
se ali em baixo onde as estrelas cintilam nos montes.
Abro os braços como quem abre asas -
grito como quem liga um motor -
inspiro a noite de um trago só como quem liga uma hélice
e sente o vento beijar os objectos nus e claros -
e voo - voo por dentro da noite e de mim mesmo,
ignaro de onde parto e para onde vou.

Poema de Natal

2011-12-22T16:48:00.006Z

Neva lá fora.
Quer dizer... não neva!
Nem sequer chove...
Aqui nunca neva - às vezes chove.
Mas para termos um bom natal tem que nevar
Como nos filmes do cinema americano da época.

(Vamos lá então recomeçar:)

Neva lá fora.
Contemplo a branquidão
E a branquidade do nevão
Através da minha janela.
Através dela,
Vejo a multidão
Passeando na rua – nos sacos presentes, nas caras sorrisos.
A cidade está bonita e singela,
A Câmara Municipal não olhou a gastos com a iluminação.
É um quadro verdadeiramente digno de aguarela!

E nas montras, os comerciantes dispõem e expõem os últimos modelos da moda
(Antes era tudo importado de Paris e Milão
Mas hoje em dia há já roupa portuguesa de muito boa qualidade)
E aos pés dos manequins nunca falta um presépiozinho!
Afinal, o Menino Jesus nunca sai de moda, não é verdade?

E muitos carros passam na rua e passam devagar
E os seus motores parecem relinchar
Como cavalos de épocas distantes e distintas
Em que toda a gente toda a gente conhecia
E toda a gente toda a gente cumprimentava com alegria
E toda a gente por tu tratava toda a gente…
Uma época deveras distante e distinta transposta para o presente.

E até as estrelas parecem conspirar
Se acendendo e se apagando
Ao ritmo do “ho! ho! ho!” que o Pai Natal vai gritando
Ao percorrer os céus com as suas renas capazes de voar.
Não falo metaforicamente
Nem estou a reinar,
Vejo-os claramente,
Tão claro e tão certo
Como estar aqui
O fogo na lareira desperto
E eu, à janela, a ver nevar…
Lá vai o trenó guiado pelo Rudolfo Nariz à Benfica…

Nisto, sou interrompido por uma voz estridente,
Na rua, dissonante do ambiente geral:
“Joãozinho, não largue a mão à sua irmã Frederica,
Olhe que o Pai Natal não traz prendas aos meninos que se portam mal!”

São quase horas de todos irem, cristãos ou não, para o santo lar,
Para com a santa família santamente cear
(Coitado do bacalhau que nunca disse ser cristão mas também nunca disse que não o
era).

O mundo está em harmonia.
O próprio cimento cinzento da cidade irradia
A luz e o encanto próprios deste dia…

E como hoje é a noite em que o Menino nasceu
Proponho um pacto entre o mundo e eu:

Deixemos certas coisas para os noticiários de Janeiro,
Para ocupar o tempo, até ser tempo de Carnaval em Fevereiro;
Não falemos do Darfur, da Chechénia ou do Cosovo;
Esta é uma quadra feliz, por isso…
Votos sinceros de um Feliz Natal e de um Próspero Ano Novo!

S/título

2011-12-21T15:42:00.000Z

Projectista e construtor,
Engenhei-me a mim mesmo
No terreno baldio onde fui plantado.
Paúl e lavradio,
Cunhei duas mil faces na moeda que sou
E vendi-me
Numa feira de versos sem valor.

30 Abril 2009

2011-12-20T18:22:00.003Z

As lácteas paredes empapam o silêncio nervoso que bate os dentes debaixo da ponta roída das unhas gastas pelo tempo - o tenebroso tempo presente e futuro. Todos os dias, o céu parturiente nos dá à luz o sol mas nós, como diria Pessoa, todos carregamos ao colo um filho morto. E há decisões que apenas trincamos uma vez na vida. Aqui, neste lugar onde o tempo abre as suas mandíbulas e engole as palpitações do sangue, vejo desfilar bebés ainda por nascer rumo à sua sepultura, viventes de um tempo que há-de não vir. Entretanto, no outro lado da janela, a avenida desfila tanto pessoas como automóveis, inconscientes de estarem a passar ao lado do Limbo.

As lágrimas do poeta

2011-12-20T18:09:00.000Z

Presciente, chora o poeta
no presente as lágrimas
do tumultuoso porvir;
ao olhar os caídos, vendo
senão os que hão-de cair,
clama: abençoado seja
quem desconhece
os males que o enfermam
e as dores de que padece...

Paisagem: uma lareira e duas chávenas de café quente

2011-12-11T16:52:00.001Z

Contemplo o teu rosto no desfile sossegado dos dias:

Memórias revivem nas tuas palavras

E colorem o cinzento do inverno e das mantas.

O restolho da crepitação da tua voz e do discurso da lareira

Acesa, a frialdade da pele, as chávenas de café quente

Fumegando silêncios sugeridos – o tempo, sempre o tempo.

Vejo, nos intervalos entre as tuas sílabas, o carnaval de memórias

Esvoaçando como balões coloridos pelo céu da tua boca sem dentes:

Murchos tanto os balões como a boca.

Conta-me, conta-me histórias, conta-me os cadáveres dos teus dias

E eu contá-los-ei à medida que os ouço, como carneiros ou como estrelas.

Atira mais uma acha para o lume e eu ouvirei o que tens para dizer –

Atira mais uma acha para o lume e eu amarei os teus silêncios.

S/título

2011-12-05T11:36:00.003Z

Guardo os ecos do tempo e de mim nas concavidades

das folhas como barcos de papel e nas linhas calejadas

das folhas e das palmas das mãos, no cansaço amarelo dos olhos

e nas rugas de um rosto rimado e permito que alguns

murmúrios se escapem como rugidos de tigres encarcerados

– não!, como palavras vagas de um mar de poesia: sou caronte

levando os meus poemas para o outro lado de mim

e não necessariamente para o reino dos mortos:

na verdade desenterro-os da necrópole que sou como raízes

doentes de flores belas que sou e queimo-os no meio do rio que sou,

em hecatombe, no silêncio crescente que se instala entre

as sílabas líquidas e lívidas, no não-dito, em homenagem à vida.

/matemàtiquerótica/

2011-12-01T18:36:00.004Z

Imagino um quadrado onde vejo

A perfeição de um círculo

E projecto nas suas arestas superiores

A curvatura das tuas ancas.

Sinto os teus joelhos ossudos

Ao passar ao de leve com os dedos carnudos

Pelos ângulos inferiores do equilátero arquitectado

Pelo meu olhar.

Os dedos além da imaginação

Sentem a curva plena do círculo real:

Pouso os olhos no teu ventre e nos teus olhos redondos.

S/título

2011-11-29T16:45:00.001Z

As sombras e as vozes no silêncio da manhã

Ausentam-me os sonhos para um país longínquo

Feito de sargaço e de neblina e de poeiras cósmicas:

Anjos brincam no recreio do universo baloiçando-se

No prumo invisível que sustenta as estrelas verticais.

Pardais & rouxinóis voam pelo espaço até aos confins

Do olhar horizontal do seu próprio deus interrogando-se

Sobre o que haverá para lá do além?

E o fumo do cigarro enrola-se nas asas dos pássaros

E enrola-se nos pulsos dos que batem com os nós dos dedos

Em mesas de madeira e ainda na língua dos que amam as palavras.

Pedro & Inês

2011-11-26T16:15:00.001Z

Foi em flor que Pedro, príncipe e gaio,

No seu belo puro-sangue montado

Pelas campinas desacompanhado,

Sentiu o perfume de Inês em Maio.

Bastou um só olhar, como se um raio

De ardor o tivesse atravessado,

E Pedro, príncipe e petrificado,

Ficou do amor servo, de Inês lacaio.

Porém o Rei, grave e amargo mas forte,

Mandou matar a formosa Inês

Para não trazer ao Reino má sorte.

Matou-a Inveja e Mesquinhez…

Mas Dom Pedro, resgatando-a à Morte,

Torna-a rainha e amada outra vez…

Medusa

2011-11-21T17:28:00.001Z

As vozes na ágora vespertina: a areia quente na cavidade nasal e na garganta:

o silêncio do quarto escuro e da folha branca: escuridão que se move

por entre os dedos.

As serpentes assobiam ao céu da boca em adoração cega –

O que sentes é amor, pura água fresca, no palco de uma tragédia grega

ensaiada no deserto.

O sangue quente escorre-te pelas coxas abaixo; e a esporra

pinga-te dos lábios para os pés: e tu esperas pelo momento certo

para te limpares, para te livrares dos teus segredos.

Mesmo sem cabeça, as serpentes continuariam a levantar-se

Assobiando sangue em vez de silvos; e nas flores enfermas,

Medusa, água mole em pedra dura tanto bate até que cura…

Ecce Homo

2011-11-21T14:24:00.002Z

Eis-me: o princípio e o fim de mim mesmo – não tenho idade nem local de nascimento.

Eis-me: a coroa de serpentes enroladas em galhos de amendoeiras que me diademam a cabeça – não tenho bilhete de identidade nem pago impostos.

Eis-me: o descendente do que nunca fui e o fruto do verbo na carne que amadurece como o tempo – não tenho nacionalidade, porém gosto de pensar que a minha pátria são as línguas portuguesas.

Eis-me: oscilando entre um pessimismo vitalista e um vitalismo pessimista, mais real do que o homem-casca que habito – não sou poeta, mas atiçador de palavras e escrevinhador de incêndios.

Eis-me: e quero que me dês Roma inteira incendiada – ou que não me dês absolutamente nada.

Eis-me: quem são eu?

Fado da Ria Formosa

2011-11-12T13:20:00.005Z

Formosa a Ria lamenta

Os homens indo p'ró mar.

Chora quem dela se ausenta

No pélago do seu lar.

Cheiram a Ria as mulheres

Com carinho mas desdém,

Desesperando as marés

No seu eterno vai-vem...

Ouvem os cantos salgados

De uma amendoeira em flor:

Fala aos corações quebrados

De quem não esqueceu o amor.

E uma mulher sangra o seu

Ventre de amante e de mãe,

Desesperando as marés

No seu eterno vai-vem...

Ying Yang

2011-11-06T14:46:00.007Z

Ying Yang.

Anjos simétricos

conduzidos pela embriaguez

do incesto.

Quem te disse que os anjos não têm sexo?

não fazem sexo?

não amam o sexo?

como quem ama uma talhada de melancia desfazendo-se

em água no céu da boca?

ou como quem ama o sabor do mel no corpo

lambido pela língua de um amante?

ou o cheiro do leite num ventre frutífero?

Pêras, uvas, mangas, figos, ameixas, dióspiros, cerejas

- há de tudo nos meus poemas e no meu pomar.

O olho procura a simetria da beleza:

busca a ordem primária e os laços sensuais

que nos atam.

Quem se quereria desprender do mundo se soubesse

que para lá do horizonte não há mais que horizonte?

Quem?

A retina - um círculo - uma mandala - o mundo - uma mesa redonda.

Uma vez, disse ele, gostava de provar o sabor de carne humana.

Todos o ouviram mas ninguém o contemplou: os rostos

afundaram-se ainda mais no repasto, em perplexidade,

em agonia,

em sofrimento -

e ele sorria.

Analepse: boa noite, meus senhores,

da ementa de hoje constará cabeças de carneiro

assadas no forno, com batatinhas a murro

a acompanhar.

Semáforos & Metáforas

2011-11-03T14:56:00.004Z

(anda cá não tenhas medo

só tens que caminhar em frente

quero contar-te um segredo)

descalça-te e sente o alcatrão ainda fervendo liquescente

como um sonho húmido e lascivo em que acabaste de entrar

como um sonho em que a pele do objecto sonhado

se confunde com a tua anda cá nada receies

quero ensinar-te do universo as leis

básicas e primitivas escondidas na linguagem semafórica

ao amarelo ignora não deixes que a lividez e a apatia te ordenem

ao verde dá-lhe tempo todas as revoluções necessitam do seu tempo para maturar

é ao vermelho que tens que prestar especial atenção

quando todos param avança

avança em direcção ao sol que se deita debaixo do porvir

que mais ninguém viu chegar

o impossível não é uma quimera, apenas

o nunca visto

ainda

anda cá e acredita-me o teu universo rege-se por simples linguagens semafóricas

o meu é ditado pela Poesia Princesa e pelas suas aias metafóricas

O Cavaleiro Sem Cabeça

2011-11-01T17:33:00.001Z

A morte cavalga negro corcel

Sussurram os aldeões em segredo,

E depois gritam fugindo a tropel,

Vendo o medo que ao medo mete medo:

Eis que, acéfalo, surge o cavaleiro

Empunhando o horizonte como espada.

Toda a aldeia se esconde num celeiro

P’ra fugir à criatura malvada!

Perscrutam a escuridão, receosos

Do som de cascos que de fora vem…

Agacham-se em silêncio, medrosos…

Mas sentem o abrigo a se incendiar:

Fugiram à lâmina do homem sem

Cabeça, mas não ao fogo do seu olhar...

S/título

2011-10-08T18:21:00.002+01:00

o meu dedo na tua boca: as tuas palavras gravadas

na minha unha:

os olhos fechados

e a tua língua a lamber-me a carne ferida

tenho uma fractura exposta no osso da alma

e verbos espetadas como alfinetes no coração

e um lobo que vive em mim como eu fosse uma gruta

e um lobo que uiva em mim, e um lobo que uiva em mim...

S/título

2011-09-12T16:40:00.003+01:00

Ele é apenas tão profundo

Quanto o buraco que em si mesmo a si próprio se escava;

E de tão imundo

Não se consegue purgar nem quando se lava.

Ouve uma voz, enquanto esfrega a pele e a alma com sabão:

“Mata as cabras, mata as cabras!

Elas não vão esperar que tu abras

O peito para lhes dares o teu pobre coração”…

E ele responde ao espelho: “Ai não?”

“Não…

Elas vão

É invocar uma fada para to arrancar

À dentada”…

Abacadabra acaba com as cabras! Abacadabra acaba com as cabras!

Tríptico Non-Sense(ual)

2011-09-09T20:05:00.007+01:00

Ante-scriptum: este é um tríptico em redondilha maior e gaita galega a partir de uma construção de 8 sílabas.

...ia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia o luís a santa luzia...

...a tina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina gosta de gelatina...

...tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara à mara tomar o que ela tomara...

Post-scriptum: poesia é uma palavra portuguesa que vem do grego poiésis que significava (numa tradução lata) fazer obra.

Post-post-scriptum: obrar é uma palavra portuguesa que, dentro de algumas gerações em determinadas classes sociais, significa cagar, ou seja, fazer merda.

S/título

2011-08-31T02:50:00.003+01:00

Ouço o barulho da chuva no calor desta noite

de verão: a procela avançando-me pelo rosto,

pingo a pingo, com o sabor salgado a mar.

Há qualquer coisa de messiânico, diria,

na forma como me prego a Mim Mesmo a este

papel - à medida que a trovoada me sussurra

aos ouvidos à guisa de gargalhadas:

"O Diabo esfregou-me o olho no dia de amanhã

em que o sono da Morte me adormeceu!"

O dia já vai longo e os meus olhos deixaram

pisadas, pestana a pestana, as tórridas areias

da tua cidade-natal. O que

é preciso é ter alma, picou-me o escorpião.

Mas se a não tenho eu, da cruz

quem me desprenderá?

Paisagem: memórias de um jardim à beira-mar plantado

2011-03-25T18:19:00.003Z

Houve um tempo em que o meu país

Era todo um jardim à beira-mar plantado;

E onde, por todo o lado,

Toda a gente era feliz…

Havia arranha-céus erguendo-se aos céus

Como punhos fechados – como rosas por abrir…

Havia auto-estradas ladeadas

De laranjais;

E onde a cada cidadão

Bastava meter a mão

Ao bolso para encontrar uma outra mão –

Cheia de rosas cheirosas, valiosas

– ah nesse tempo bastava estender a mão…

Mas hoje, ai hoje os laranjais

Exalam um odor

A podridão

E os roseirais

Já mal dão

Flor

E as poucas flores que dão

Já nem têm cheiro ou cor

– ai que já nem rosas são…

Ai ai que fazer deste país

Onde o podre nos entra pelo nariz

Enquanto os pés descalços,

Como cascos, calcam velhos caminhos

Repletos de pétalas de rosas e de cascas de laranjas

Espalhadas,

Amontoadas,

Rasgadas,

Pisadas,

Pelo chão?…

S/título

2011-02-20T19:49:00.002Z

Espreito pela racha da porta velha

que o tempo carcomeu

e ouço, ao ritmo dos ponteiros,

o vento a entrar pela janela

despenteando-te a cabeça e os pêlos púbicos.

Imagino-te vulnerável sentada

à escrivaninha defronte da janela

por onde terás visto passar o tempo que te comeu.

Imagino-te e desejo chupar-te

os dedos que primeira e lentamente

mergulhaste na luz insossa do princípio

da tarde - e depois no tinteiro - e só então,

finalmente, com cuidado, dentro da minha boca.

E, abandonando-te, contemplo-te

na vasta solidão do ermo que uiva na noite de mim.

A Vingança de Apolo

2011-01-06T20:17:00.002Z

Pestilento mal se abateu,

Mortífero, sobre a grega horda.

Apolíneas flechas desciam dos céus,

Ressoando a vibrante corda

Do arco de Febo Apolo, brilhante deus...

Apolo, deus do dia, do sol, da luz,

Cego pela ofensa da humilhação,

Ao exército aqueu conduz

O seu rebanho de flechas pela mão

E o céu, prateado, reluz...

A Morte de Heitor

2011-01-04T19:27:00.002Z

E enquanto Heitor saboreava

O sabor sangrento da Morte que o cercava,

Desenvergonhada, Helena abocanhava

O duro sexo de Páris seu amante...

Impetuosa, toda a helénica boca era preenchida

Pelo viril membro que, a golfadas,

Lhe saciava a jovem fome com o néctar da vida...

Até que, em apolínea hora, toda a Tróia invicta

Viu o corpo de Heitor, murchando exausto, tombar

Aos pés de Aquiles, na terra fonte de vida.

E enquanto o sémen de um Príncipe corria abaixo,

Por breves momentos, pela garganta de Helena,

Era a terra penetrada pelo sangue de outro,

Para todo o sempre...

Tétis e Zeus

2011-01-04T18:55:00.005Z

Tétis, cavalgando na bruma,

Ao décimo-segundo dia nadou para os céus.

Ao chegar, prostrou o seu corpo de espuma

Aos pés de seu Pai, o fulminante Zeus.

De joelhos prostrados no chão

– A quanto obrigas, amor maternal! –

Suplicante, em lânguida sedução

Tentou obter o favor paternal:

"Meu filho Aquiles,

Mero homem aos olhos dos deuses

Mas deus aos olhos da humanidade,

Recusa combater pelos Aqueus

Pois, pela boca do seu rei, esses filhos teus,

Afrontaram a sua divindade.

Aquiles não luta por Gregos ou Troianos,

Não se ofendeu com Páris ou Helena do cabelo louro,

Luta apenas pela glória de mil anos,

Para que o seu nome se grave no milénio vindouro.

Concede, pois, meu Pai, meu Amo, meu Amante,

A glória deste dia aos Domadores de Cavalos,

Para que o Rei Atrida, o grego arrogante,

Se lembre dos Mirmidões

E possa de novo apelidá-los

De bravos leões

– E de entre todos os gregos os mais valentes!"

Mas Zeus, de olhos benevolentes,

Apenas para o horizonte olhava,

Vendo-o amadurecer... Nada ouvia

Do que Tétis lhe falava...

E eis que então,

Calando o silêncio que a voz de Zeus não quebrava,

Surgiu a mão de Tétis, insinuante,

No joelho nu de seu Pai,

Enquanto a outra mão encaracolava

Com seus dedos marinhos

A nívea barba do deus ainda mais...

E o Senhor do Raio,

Respirando a maresia

Que dos salgados peitos de Tétis saía,

Assim condescendeu...

Feliz pela manhã,

A deusa lançou-se

Do mais alto cume do Olímpico Monte

E ao pôr-do-sol mergulhou

No Mar Egeu.

E Aquiles logo o soube, pois em sua fronte

O mar arautas gotas pingou

– E uma lágrima de sangue rolou

Pelo sorriso beligerante do Filho de Peleu...

Paisagem: o Largo do Carmo na madrugada do 25/12/2010

2010-12-25T18:38:00.004Z

Vinte e cinco de Dezembro – são três

E meia da madrugada. O Céu

Chora a cântaros sobre o meu chapéu-

-de-chuva novo – comprado este mês.

Lá estou eu, no meio de um temporal,

Defronte da Igreja do Carmo parado –

Um sapato seco, o outro encharcado.

Busco o Menino mas d'Esse nem sinal!

Porém distingo, num beco, um casal:

Foge da trémula luz de um lampião

E beija-se, ébrio, na escuridão.

E por entre os campanários da igreja

O vento, assobiando a quem se beija,

Anuncia, fremente, que é Natal!

Paisagem: do outro lado da rua

2010-12-21T20:04:00.009Z

Um cão guarda a esquina: o pêlo molhado

pinga gotas do céu para o chão.

Contempla a chuva olhando em frente

onde o prende no horizonte uma trela de solidão.

Um gato atravessa a rua numa passadeira

onde é cumprimentado por um peão.

Um carro não pára e quase atropela o gato

e a pessoa já do outro lado do tabuleiro chama o condutor de cabrão.

O gato foge não sei para onde

nem de quem nem como nem porquê.

A chuva cessa.

Um cão aguarda à esquina. Não sei, nem ele, é do quê.

O Lago

2010-12-14T16:05:00.002Z

O Lago, a minha tradução de The Lake de Edgar Allan Poe, aqui.

A minha tradução de Annabel Lee

2010-12-07T17:17:00.004Z

Na senda da minha tradução do poema "The Raven", de Edgar Allan Poe, deixo a tradução de outro poema do autor norte-americano, "Annabel Lee". Também este texto foi traduzido para português, à semelhança d'"O Corvo", por Fernando Pessoa. Aqui fica a tradução do poeta dos heterónimos. A minha está na página das traduções, ou seja, aqui.

A minha tradução de O Corvo

2010-12-01T20:10:00.004Z

Tenho o prazer de apresentar "O Corvo", a minha própria tradução para português do poema "The Raven", de Edgar Allan Poe (1809-1849).

Outras versões existem em língua portuguesa, sendo as mais conhecidas (para mim, pelo menos) as de Fernando Pessoa e de Machado de Assis - e cujos textos podem ser consultados aqui e aqui, respectivamente. Todavia, qualquer tradução não dispensa, sempre que possível, a leitura do original - que pode ser encontrado aqui. Boas leituras!

Até breve!

2010-10-22T19:52:00.005+01:00

Se eu tivesse uma página no facebook, o tópico do dia de hoje (e dos próximos) bem poderia ser:

Valter Ego vai abrir uma garrafa de bom vinho e dedicar-se/deliciar-se com o acontecimento do ano: a disponibilização on line de quase toda a biblioteca de Fernando Pessoa, com acesso às páginas digitalizadas e devidamente anotadas, comentadas, algumas até traduzidas pela mão do próprio Pessoa.

Até um dia destes!

Paisagem: a ausência das palavras no país dos livros

2010-10-20T15:15:00.001+01:00

S/título

2010-10-12T18:30:00.003+01:00

Há sangue nas minhas mãos e no meu rosto.

E dedadas impressas a sangue gravadas no interior

Das tuas pernas. E do teu ventre. E os meus dentes

Estão pintados de vermelho, e entre os meus dentes,

Pequenos pedacinhos de carne dependuram-se,

Ainda vivos, como demónios balouçando-se nas estrelas.

E também os teus mamilos sangram, ainda que leite,

E ainda que esse leite seja azedo, alimenta a aridez da terra inóspita.

Há sangue pingando do meu sexo, e pinga para dentro da tua boca

E para cima dos teus cabelos. E o verde aroma a frescos prados

Longínquos que exalava do teu cabelo confunde-se já

Com o cheiro do sangue seco e próximo.

À medida que as horas passam e o silêncio se instala – já

Não há o som ritmado de falos a pingar – parecem os teus olhos sem vida

Seguir-me e a tua boca cheia de sangue querer gritar-me:

É teu, assassino, o rosto da mênstruosidade!

Paisagem: um oásis no deserto

2010-10-11T19:01:00.003+01:00

Todas as portas do país se fecharam naquele dia

- e todas as bocas, só os olhos se mantiveram muito abertos,

em assombro, espreitando pelos postigos das janelas.

As palavras foram atiradas para o fundo de um poço,

talvez a toca do coelho por onde Alice outrora caíra,

e ninguém ousou libertar um grito de revolta.

Os livros começaram por sangrar lentamente até que

perderam toda a tinta, e as páginas ficaram desertas,

tão desertas como as ruas daquele país naquele dia.

Mais tarde, lembrei-me (pouco mais velho seria que a própria Alice)

de espreitar para dentro de um livro e ver como seria.

Então escrevi num papel branco as letras l i v r o

e demoradamente analisei o conjunto formado.

Concluí que só poderia espreitar através do buraquinho

formado pela última letra - nenhuma outra se apresentava

tão consentânea com este meu ambicioso mas pueril projecto.

Aproximei, devagar, o meu rosto ao papel, fechei um olho,

e encostei o outro à última letra. O que vi foi tão marcante

que, a partir desse dia, todas as noites descia, sorrateiramente,

até ao fundo do poço e resgatava, um por um, todos os livros

quantos consegui. E, como que por magia, perante os meus olhos

e as minhas madrugadas, todas as letras ressuscitaram...

Hoje, o meu país já tem livros outra vez,

mas não digam a ninguém: é segredo...

Retrato: um querubim chorando a divina comédia

2010-10-04T18:28:00.002+01:00

Chora um anjo lágrimas de acrílico

Borrando a tela que lhe dá vida.

Como pode tal dor ser inflingida

A um anjinho belo e idílico?

Até suas asas tem recolhidas

– Elas que preencheriam o céu

Se da tela se rasgasse o véu –

Lacrimejantes e entristecidas.

Como te criou assim um pintor?

Que deus te deu a vida sem amor?

Calo-me pois fala o querubim:

– Não é por dor que choro ou tristeza

Que me aflige; é pela negra certeza

De não haver Céu acima de mim…

Natureza Morta: uma malga de sopas de cavalo cansado

2010-09-20T00:29:00.006+01:00

Os cavalos estão cansados, chicoteados que são

Pelas pestanas sonolentas das crianças

E pelos seus lábios ávidos de vida.

Os cavalos estão mortos, triturados que foram

Os seus ossos e a sua carne nos estômagos

Das crianças ávidas de morte.

Os cavalinhos ainda estão por nascer, sussurra-me

Uma pueril orquestra de vozes, em uníssono

Com o roncar maquinal das suas barrigas a dar horas...

(Resposta)

2010-09-15T17:15:00.004+01:00

A Mário Cesariny:

Os poetas são criaturas, é verdade, calcule-se,

gente sensível e às vezes boa

mas tão recomplicada, tão bielo-cosida, tão ininteligível

que já conseguem chorar, com certa hipocrisia,

lágrimas cem por cento sinceras.

Nota: o texto em itálico foi retirado, ipsis verbis, do poema "Louvor e Simplificação de Álvaro de Campo", de Mário Cesariny.

Allegro appassionato: o cheiro que se lavra entre as minhas coxas

2010-09-10T17:34:00.008+01:00

Abre bem as tuas narinas,

de virilha a virilha, de nádega a nádega,

e cheira bem - ou melhor ainda -

o cheiro que se lavra entre as minhas coxas,

de nádega a nádega, de virilha a virilha -

poema escrito por mamilos como dedos

sôfregos e trôpegos

encharcando de suor e de tinta a folha branca.

À noite, todos os gatos são leopardos, escrevi.

Sou ínsulo e em meu redor inunda-me

e ressaca-me só o sensualismo de ti.

Trompe-l'oeil: a perspectiva do tempo

2010-09-06T18:48:00.004+01:00

ao som de pianos

as duas faces de Janus

choram por mil anos

____....por mil cilícios

____.e por outros tantos suplícios

lava

2010-09-02T20:32:00.004+01:00

meu sangue é lava e é com o

meu sangue que ela lava

as suas coxas e os seus pés

os tornozelos e a barriga das pernas

os sovacos os braços e as mãos

é com o meu sangue que ela se queima

e se marca de mim

é com o meu sangue que ela crava

na carne a marca da aliança que nos une

e quando o meu sangue coagular

quando se tornar pedra sólida depois

de ter sido pedra líquida torrente

de lava correndo e queimando os rios

abertos pelo corpo adentro e pela alma

afora quando o meu sangue coagular

dizia eu ela comê-lo-á à dentada

e fará a digestão de mim e parte de mim

será absorvida pelo seu organismo e outra

parte de mim será evacuada e fecundará

a terra como estrume

____________como sémen

_________________como merda

mas uma coisa há que dela nunca será expulsa

o sólido sabor do meu sangue quente

na sua boca é com essa memória que ela

todas as noites ao acordar

e todas as manhãs ao adormecer

lava os dentes

Natureza Morta: peça de caça e amêijoas numa caçarola

2010-08-29T16:37:00.003+01:00

as pálpebras batem palmas tão rapidamente

assemelhando-se a amêijoas que se abrem

quando aquecidas ao calor da música de alhos

a fritar no azeite

____________.ah o aroma dos coentros

como um trio de cordas no pássaro bambo

S/título

2010-08-24T14:21:00.001+01:00

Arrancados do corpo os espinhos, as feridas servirão

Agora para dar de beber aos habitantes do deserto.

O sangue que lhe corre pelo corpo – esse mesmo corpo,

O corpo do poema – escorre para a boca dos famélicos.

E dos que dançam a chuva para matar a sede. Arrancadas

As almas polissémicas às palavras – essas mesmas palavras,

As palavras que não são do poema – o que resta para lá do corpo

Despido e cru, ungido e nu, que um dia nos foi pão

Mas hoje nada mais que memória?

Como uma mortalha envolta em redor do coração...

S/título

2010-08-06T16:33:00.002+01:00

no lânguido arrastar das cordas dos violinos

ouço o cheiro do sangue maré vermelha

de sons chegando à praia prometida

ouço Adão correndo nu tentando fugir

às ondas ouço o vento levando até si

a voz de Eva cantando a música

das vagas a música do tempo o gemido

não experimentado

_________________partem-se as cordas

e reina o silêncio mas o sangue não cessa

hímen perfurado pelo mergulho de pecador

nas macias águas do Momento

A Besta e a sua Cadela

2010-08-04T21:06:00.001+01:00

Ei-la! A Besta! A arauta do Incesto!

Vejam: dois campanários do desnudo

Peito se lhe erguem, do peito peludo…

Tocam sinos de badalar funesto.

Rasga-lhe a pele e a carne a satânica

Igreja que das vísceras nasceu,

E ergue-se do seu berço-mausoléu

Como arquitectura biomecânica…

E, nascido o santuário profano,

Os seus pórticos abrem-se de par

Em par, do interior vindo susano

Ser, licantrôpega deidade e bela,

Que humana mulher vem a procurar,

A quem possa fazer sua cadela…

Dom Sebastião

2010-08-04T18:09:00.001+01:00

Por entre o nevoeiro do amanhã
Nascido de uma manhã de nevoeiro, a névoa
Deixou as suas pisadas na neve que cobria
O pathos de uma tragédia grega
Ensaiada no deserto.
E é quando a selenita placenta de uma nação inteira
Se desagrega
Do útero matriarcal
Que os atiçadores de palavras e os escrevinhadores de incêndios
Se apercebem que é
A violência o último Dom Sebastião dos fracos…

Quando tatuaremos a Mensagem na Carne como quem marca o gado?
Quando tragaremos novamente o Mar como quem bebe sangue?
Quando carpiremos o Céu com lágrimas de fado?
Quando conquistaremos o Passado que nos fita Adiante?...

Retrato de Um Sonho

2010-07-21T19:35:00.004+01:00

Sonho-nos viajando pelo tempo no deserto

Montados em camelos e em dragões e em serpentes.

Sonho nus os nossos corpos jovens no leito do rio

Banhando-se nas escamas áridas das noites de verão.

E banqueteio-me das tuas pegadas – recordas-te,

Do dia em que as gravaste no céu, ao caminhares rio acima?

Hoje quero-me dançar-te, valsando pelas sombras de ti,

De ti que me atravessaste o peito

De bolas de pêlo e de balas de prata

Enquanto me sussurravas:

“São os sonhos caninos como lobos pequeninos, dentinhos

Como agulhas que ardem como faúlhas ao cravar a carne”…

Como-os eu enquanto os reúnes em rebanhos tu, Úrsula –

Aos sonhos.

Paisagem: República Canibal de Alexandria

2010-07-14T19:46:00.001+01:00

Hoje quero soprar para longe de mim as canseiras

Que me tornam o corpo pesado e lasso, que me sujam

Os cabelos na lama e mos enrolam à volta dos braços

Como pulseiras. Nunca me pensei cativo do meu próprio

Corpo nem cárcere dos meus versos. Quero cantar o verão

Que morreu em mim, no interior do peito que já murchou.

Contar, pétala a pétala, as flores do mal que Baudelaire

Plantou no seu jardim. Quisera eu enrolar-me em tempos

No corpo do Diabo e enamorar-me dos poetas malditos,

E rebolar-me na sua tinta como uma virgem promíscua

E voraz que saltita de cama em cama, não sabendo

Muito bem o que procurar – se é que demanda

Algo mais que o mero prazer da descoberta morfo-carnal.

Aqui proclamo a República Canibal de Alexandria!

Soltem todos os gatos pretos à rua e deixem-nos procriar

Sob o tecto estrelado que Dalí poderia ter pintado – ou

Cozinhado como um ovo.

Soltem todas as serpentes e enviem-nas, na vez

Dos pombos-correio, entregar as boas-novas a todos

Os habitantes do Éden.

Soltem todos os corvos e façam-nos pintar o céu

Com a cor dos seus bandos.

Soltem todos os poetas, decreto eu!

E não se esqueçam de me deixar os portões do inferno bem abertos

(sim, sim, bem abertos como diabólicas mandíbulas

Emoldurando uma bonita e rapada vulva – dentro da qual

Se vislumbra o focinho de um torpe e peludo lobisomem),

Porque eu também descer pelo teu corpo abaixo – e adentro,

Bem adentro… – e brincar com os gatos que se escondem

Nas sombras dos teus recantos, e com as serpentes que dormem

Enroladas nos caracóis dos teus cabelos, e com os corvos que te voam

Pela tua negra alma afora, e com os poetas que tu assassinaste

– atravessando-lhes a alma com a ponta metálica e da tua pretoriana língua…

Anda, dá-me a mão e eu levo-te pelos círculos do inferno.

Dá-me o coração e eu espremo-te as vinhas da minha poesia

Para dentro da tua boca. Em troca, só te peço que me oiças,,

Oh Psicópatra:

Dá-me Roma inteira incendiada

Ou não me dês absolutamente nada!

Homem-Deus-Campeão

2010-07-10T15:22:00.002+01:00

Engole o asfalto a voraz serpente...
Cada escama um jersey, uma cor...
Homem-máquina em perfeito labor:
Pé e pedal, coração e corrente!

Embala o tempo, deixando-o dormente,
Seduz a estrada, fingindo-a sem dor,
Crava-lhe as presas, num beijo de amor,
Num abraço que nem o tempo sente...

Mil olhos de sangue fitam a meta,
Pedalam como não haja amanhã...
A eterna glória ao fim da recta!

Os sprinters encabeçam o pelotão
Como dedos de fogo de um titã...
Eis que surge o homem-deus-campeão!

S/título

2010-06-26T19:05:00.002+01:00

Há quem queira esculpir rios no lugar

de onde a boca se abre para o mar, como

se em substituição da voz houvesse uma foz

feita de líquidos seminais e vaginais e de outros

líquidos feitos de maviosidades e de outros ais...

E aos que choram lágrimas de sangue

ofereço a vã hecatombe do meu corpo

e as concavidades da minha alma panda,

para que as encham dos seus olhares

vertidos nas sílabas, vestidos de acentos,

despidos pelos gemidos das palavras...

Cá eu só quero abrir a boca e tragar-te o oceano,

trazer-te o céu ao toque do teu corpo mundano...

Baphomet e as Virgens Gárgulas

2010-06-02T17:57:00.002+01:00

Eu, Baphomet, às amaldiçoadas

Virgens de três mamilos ou de um seio,

Venho-me informar-vos, por este meio:

Por homem nenhum podeis ser tocadas!

Estátuas sereis p’la eternidade

E vossas coxas conservar-se-ão juntas,

As vulvas fechadas às marabuntas

Do sibarismo e da sensualidade.

Mas os arautos da podridão, larvas

De corpo invertebrado como um falo,

Jogam-se a elas, às cegas, às parvas.

Os vermes agarram-se às fêmeas gárgulas

E lá sucumbem, de tanto gritá-lo:

“Magistrado Baphomet, tens que dar-no-las!”

Svalbard

2010-05-29T21:00:00.002+01:00

Svalbard,

Deixa-me provar o teu pão

Se algum dia o Homem me der fome com uma mão

E de escuridão me cobrir com a outra!...

Contador de Estrelas

2010-05-29T17:22:00.003+01:00

Lá vai ele pela estrada,

De mão dada ao acaso:

Conta pedras na calçada

Como quem conta estrelas...

Até há-de adormecê-las

De tanto andar descalço,

Correndo o mundo sozinho,

Buscando a terra sonhada.

E um dia há-de chegar

Ao final do universo

Mas quando lá chegar

Há-de fazer o caminho

Inverso.

Uma Crítica do Plágio

2010-05-27T20:42:00.005+01:00

Amor é fogo que arde sem se ver,
é ferida que dói, e não se sente;
é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
é um andar solitário entre a gente;
é nunca contentar-se de contente;
é um cuidar que ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
é servir a quem vence, o vencedor;
é ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
nos corações humanos amizade,
se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Luíz de Camões

Ódio é água que molha sem molhar
é cegueira que enxerga mas não se vê
é uma felicidade de um infeliz porquê
é prazer em dor por não poder amar

É um querer muito o que não se quer
é ficar só por não ganhar o coração
é negar o bater sentido do querer
é ganhar nada por perder a razão

É desejar um desejo indesejado
é servir um prato frio de sal e sódio
é ser odioso por não ter amado

Mas como pode causar lugar no pódio
de um fado tão triste e malfadado
se tão semelhante a si é esse ódio?

JSL

O texto seguinte foi redigido a pedido de JSL que me contactou para que eu lhe desse a minha opinião. Foi uma pequena provocação que me deu algum gozo, uma vez que isto é algo que me está gravado no ADN, desde que li o meu primeiro livro, 2 páginas por noite, a dura capa vermelha e roxa já não sei quantos meses guardada debaixo da almofada. Tinha 8 anos e o livro chamava-se Spartacus, de Howard Fast. Ainda o tenho, a lombada já comida pelos ratos. Mas ainda o tenho...

Artigo 196.º (LEI 16/2008 de 1/4 que estabelece o Código do Direito de Autor e Direitos Conexos)

Contrafacção

1 — Comete o crime de contrafacção quem utilizar, como sendo criação ou prestação sua, obra, prestação de artista, fonograma, videograma ou emissão de radiodifusão que seja mera reprodução total ou parcial de obra ou prestação alheia, divulgada ou não divulgada, ou por tal modo semelhante que não tenha individualidade própria.

Não considero o poema “Ódio é água que molha sem molhar” um plágio ao soneto de Camões “Amor é fogo que arde sem se ver” pela muito simples razão de: a) não haver uma cópia do texto ipsis verbis; b) nem existir uma alteração por tal modo pequena que não confira ao “poema inspirado” uma individualidade própria e autónoma do “poema inspirador”. Como exemplo da última hipótese, dou o caso de alguém que pegando no soneto camoniano, se limitasse a substituir palavras ou grupos de palavras por respectivos sinónimos. Eu próprio me encarrego do exercício:

“Amor é lume que flameja invisível

é golpe que dói sem ser sentido;

é uma felicidade desgostosa,

é mágoa que faz perder o tino sem magoar.”

Ora, pegando no que diz a Lei acerca da contrafacção (“comete o crime de contrafacção quem utilizar, como sendo criação (…) sua, obra (…) que seja mera reprodução total ou parcial de obra (…) alheia, (…) ou por tal modo semelhante que não tenha individualidade própria”), pergunto eu: onde reside no “poema inspirado” a individualidade própria necessária para que possa ser considerado uma obra original se este repete a estrutura e o tema do “poema inspirador”? Nota: quanto ao tema, se o “poeta inspirado” se limita a trocar sinónimos, parece-me óbvio que o tema não poderá ser diferente do tema original cuja autoria é do “poeta inspirador”. A questão é que a utilização da sinonímia pode ser entendida como uma tentativa de encobrimento do texto original, através da usurpação de uma estrutura e de uma temática já existentes. Ora no caso de uma homenagem ou de uma sátira (que não deixa de ser uma forma de homenagem ao original), o que acontece é precisamente o contrário: através do recurso a antónimos, o “poeta inspirado” remete o leitor para o texto original, não o escondendo, antes publicitando-o. E assim se desencadeia um processo de intertextualidade. Mas, num caso limite (sendo esta a última fronteira aceitável entre a originalidade e o plágio, no meu modesto entender – entender esse que se baseia não só em factores éticos e morais mas principalmente no espírito da Lei), é possível que não se recorra à antonímia, mas à cópia integral de versos sem que isso seja plágio. Suponhamos que o poeta inspirado copiava o soneto na íntegra alterando-lhe porém, por exemplo, os últimos versos de cada quadra ou, outro exemplo, escrevendo-lhe um terceto final diferente. Certamente (desde que não recorresse à figura da sinonímia) o tema do poema seria mudado, o que lhe daria a tal “individualidade própria” ainda que partindo, e copiando mesmo alguns versos, de soneto sobejamente conhecido. E acima de tudo, o importante (digo eu…) é nunca esquecer de mencionar a fonte, quer seja através de uma referência directa (no caso de obras menos conhecidas) quer seja através de referências indirectas, inerentes à própria obra “inspiradora” (no caso das obras mais conhecidas)…

P.S.: JSL teve a amabilidade de colocar o feed da minha participação no Fórum de Poesia Luso-Poemas e o feed deste mesmo blog, o Amendual, no site de poesia do bloktok; um muito obrigado.

P.P.S.: ao José S. Lourenço um grande abraço.

Pelagus (ponto final)

2010-05-17T19:32:00.001+01:00

Some-se

Um epiciclo.

Aperte-se-lhe

O laço.

Ptolomize-se

O conhecimento

Vago

Errado.

Platão

2010-05-10T20:12:00.000+01:00

O padre tomou, com ambas as mãos, uma taça de vinho e despejou-o, reverencialmente, sobre a testa da beata que sentiu o sangue, ainda cálido, de Cristo, percorrendo-lhe o corpo, escorrendo-lhe, escarlate, pela
testa
face
em redor da boca
queixo
pescoço
ombros
seios
ventre
púbis
coxas
joelhos
calcanhares
entre os dedos dos pés.
Após esta via-sacra, o sacerdote lambeu e chupou o dedo grande do pé esquerdo da beata, sem nunca, padre ou vinho, em momento algum, lhe tocar nos lábios...

Natureza Morta: uma colheita de horrores macabros

2010-05-03T17:33:00.003+01:00

Recortando o horizonte carmesim

Um campo de espantalhos semeado

Insinua-se ao olhar esfaimado

Que se esconde dentro de um carrocim

Atravessando os Cárpatos Montes

Em passo estugado. Mas ao chegar

Junto às figuras, já sob o luar,

Descobre não espantalhos mas frontes...

No meio de um campo de decepadas

Cabeças, pingando sangue, empaladas

Se quedou a dama elizabetina,

Sob um céu de estrelas luciferinas

Alumiando, como candelabros,

Uma colheita de horrores macabros...

Sandálias & Didascálias

2010-05-02T14:52:00.003+01:00

Lá estava eu, num dia invernoso,

Bebericando um livro de esplanada,

Quando a distingui, descendo a calçada

Em ritmo deveras delicioso...

Ei-la: os seios meio descobertos,

Saltitões sob a blusa transparente,

E a pele coxal que só de olhar se sente -

As sandálias cobrindo os pés despertos...

Sentou-se, divina, na mesa ao lado,

Como se fosse fruto temporão,

E pediu, em pleno inverno, um gelado!

Hoje, melhor me lembro das sandálias.

Tudo o resto esqueci pois são,

Mais do que provocações, didascálias...

S/título

2010-04-27T17:37:00.000+01:00

E na dança arbórea

Do corpo maduro

E gasto,

Vieram-se a saber

Os dedos que rebolaram,

Vento seco,

No verde pasto...

Tríptico Sangue Tipo O negativo

2010-04-20T16:36:00.005+01:00

Beijos Sanguinolentos

Há não muito tempo mas assaz distante:

Num invernal dia chuvoso e trovejante,

Tanta dor havia que dentro dela estava contida…

Tanta dor que não podia ser escondida.

Mas a pobre nem por socorro gritou –

E, silente assassina, a si própria matou.

Ciente da impossibilidade da redenção, tanto da Vida como do Amor,

A ambos arrastou para a cova, no seu último estertor.

Foi desfeito o par de almas suas (há uma só agora onde antes havia duas),

Dividido por este muro de morte inclemente –

Mas, querida, ele juntar-se -á a ti, brevemente…

Trilhando os caminhos do seu sangue o teu amor ele há-de encontrar,

Assim como tu encontraste a força para com a miserável vida acabar.

E tal como tu o fizeste, assim haverá ele de se matar.

Para o sono eterno ele é embalado num cálido e fundo poço avermelhado

Enquanto a sua mão na tua se enterra – e ouve, querida, o que ele, corajoso, te grita:

“Leva-me desta terra e marca, com o fim desta noite – desta noite –, o fim da vida.

Quero sentir os lábios que, sombrios, governam o Reino do Obscurecimento –

E saborear o teu beijo sanguinolento-lento-lento-lentamente…

…morrendo.”

Preto nº 1

Ela gosta de ficar sozinha,

No escuro, deitada,

Onde por si mesma se apaixonou

E a si própria se satisfaz,

Enquanto tenta, em vão, morder,

O pescoço de cor branca aleitada

Onde tem gravada a Marca de Satanás…

É uma Eva vazia de coordenadas celestiais,

Prenhe de sombras incandescentes, que

Durante o plenilúnio de Outubro, nos dará um

– Um só! – dócil beijo ou

Seiscentas e sessenta e seis travessuras dolentes?

Uma coisa é certa:

Ela

Falo

Ah…

Todos os dias se encontra com Nosferatu à meia-noite

E o Príncipe das Trevas sabe (é um facto)

Que ela o castigará com um beijo numa

Face e numa nádega com um açoite…

E ela ri-se e ri-se e ri-se quando lhe chamo mazinha…

Ri-se com aquele seu risinho de bruxinha…

Mas ela quer de si própria sair

Porque o vento na cara lhe chuvisca

Mas dela ela não se pode despir

Porque a si mesma está enraizada

E as raízes estão à vista…

Disfarça-as, corta-as, arranca-as e queima-as

Ou perfuma-as de Preto Nº 1…

Traja nada mais que umas botinas de pele de chacal

E colada ao corpo uma justa gabardine

– E um cigarro (cheira a cravo-da-índia) por acender na boca…

Lá vai despida para um funeral

Porno-erótico, nos seus trejeitos de louca,

Desejando-nos um Feliz Halloween.

O perfume dela tem o odor de outonais folhas caídas e queimadas

(Já acendeu o cigarro e já o bafora);

Lá vai o lindo e maravilhoso monstro e não há quem a abomine…

Para ela, todos os dias são Halloween…

Enterrarmo-nos naquela criatura

É como desenterrar um cadáver de uma sepultura

Funda, fria e escura…

Mulher Cristã

Perdoai-a, Pai,

Pois ela não sabe

O que faz…

Uma cruz mal pendurada, prestes a cair,

Na parede de cabeceira do seu quarto

Prenuncia a queda que da graça ela dará.

Enquanto uma efígie lhe arde na mente

E escorre, lava liquescente,

Por entre as coxas…

E ela questiona à figura do homem santo na cruz pregado,

O homem que se prestou a beber o vinho e a comer o pão

E a digerir toda as dores do homem seu irmão

E a defecar a Salvação (um cagalhão do tamanho do mundo),

Homem santo supra-sumo da sordidez,

Quase nu, ensanguentado, pornograficamente violentado,

Um exânime Deus, já moribundo:

“Quanto (te) virás Tu outra vez?”

E eu te respondo, mulher:

“Perante o teu Mestre, deverás implorar para O servir ou para O agradar

A ele, O do corpo marcado de ferimentos, em vivo sangue,

Ainda vermelhos,

Seja subjugada de costas no chão, seja no chão curvada

De joelhos…

Os teus pecados vão para além de qualquer absolvição

Mas talvez tu mesma prefiras a Punição?...

Acreditarás tu o suficiente para te sacrificares ao sofrimento

Eternamente – na fé, na alma, na mente?

Acreditarás tu o suficiente para te sacrificares ao sofrimento

Internamente – nos ossos, no sangue, no ventre?”

Arderá no inferno a sua alma sibarita:

Primeiro cozida ao de leve, depois bem frita…

E durante a missa, ela toca-se com uma mão

(A outra no pescoço agarra uma cruz)

Escrevendo no clítoris, com o dedo indicador

As letras que formam o nome do seu salvador:

J-E-S-U-S

Ela precisa sentir ressoar o evangelho de Jesus

Cristo profundamente dentro dela.

Jesus Cristo, eutícomo, é como eu:

Cabelo comprido e barba por fazer…

Jesus Cristo, anárquico, é ateu:

Versos despidos e uma religião por foder…

* Pequena brincadeira relativa ao IV Desafio do DRACULEA Café Poesia - uma forma de homenagem a Peter Steele, defunto vocalista de Type O'Negative, cujas letras das músicas "Bloody kisses", "Black nº 1" e "Christian Woman" me inspiraram para a respectiva tradução e subsequente composição deste tríptico.

Inda He Inda He Indahehe

2010-04-13T14:51:00.001+01:00

Os galhos dos salgueiros esticam os dedos na direcção da praia

Onde dança a tua voz, confundindo-se com o som das ondas

E com o sabor da maresia; os salgueiros estão lá no morro de onde

Te espreito: descalça pisando as areias quentes sob os teus pés

– nua nadando por entre um mar de mescalina. Lá onde eu morro

Já antes de mim morreram outros, mil outros mais, diabos e anjos

Cujas ossadas foram já desfeitas pelo lento languidescer dos séculos

E pelo peso do teu corpo e da tua voz. Faço-te adeus, apesar de me

Não veres – aqui invisível aos teus olhos me prostro a morrer, acenando

O sol que se deita para lá do horizonte na tua cama. E os gemidos

Delicados das ondas que beijam a praia levantam das suas sepulturas

Os espíritos de todos aqueles outros que morreram já antes de mim:

Uma tribo de índios, uns velhos e outros novos, estes de peito duro

E castanho queimado pelo sol que reina alto, aqueles de peito mole

E castanho queimado pelas fogueiras à beira das quais se habituaram

A dançar. E dançando e cantando para lá da morte continuam:

Inda he inda he inda he indahehe! Inda he inda he inda he indahehe!

Ainda te ouço mas já te não vejo; o cântico dos índios ecoa pela tua garganta

– ou a tua presença pela garganta deles, quem sabe? Eu só sei que hoje é

Uma boa noite para morrer: por isso dançarei na companhia dos índios,

Promíscuos, felizes, ao som da tua cantiga de embalar.

E quando me deitar, tal como o sol se deita para lá do horizonte na tua cama,

Esticarei os meus dedos uma última vez e colherei um punhado

De folhas de um salgueiro dobrado pelo teu sopro (sim, eu sei que me esperas lá

Na linha do horizonte); e espalhá-las-ei, jogando-as ao ar, sobre o meu corpo

Nu e prenhe de música – e de imortalidade.

2010-04-09T20:58:00.003+01:00

Paisagem: uma cidade moderna

O cair da noite tapa a cidade

Com um manto de culpa e remorso,

Gravando-lhe nas costas e no torso

Os castigos pela sua vaidade.

Mas seus mil fortes braços de betão

Suportam a cúpula tenebrosa

Que, bela, se insinua laivosa

E lhe preenche o jovem coração.

De manhã, novo tempo, novo espaço.

A cidade acorda seu corpo lasso

E para mais um dia se prepara.

E é assim com um olhar meio baço

Que a cidade dá seu primeiro passo

Fingindo-se um sorriso na cara.

2010-04-09T17:56:00.008+01:00

S/título

As manhãs sempre trazem o sopro de uma nova vida,

Uma vida que vem não substituir e apagar a anterior e todas

As anteriores antes da anterior a ser apagada e substituída, mas

Simplesmente juntar-se, como numa amálgama de vidas

– e de mortes, claro – à complexidade de redes e de signos em que

Se torna a vida – ai a vida, a vida. Talvez fosse mais fácil

Falar de mortes, claro; de mortes e de mortos: os mortos não respondem,

Ainda que lhes falemos na obscuridade da noite ou que deles falemos

Pelas costas. Mas às vezes os mortos respondem, diz-me uma voz soprada

Por uma nova manhã. Às vezes os mortos respondem e riem dos que cá

Ficaram. Cientes de que nunca voltarão. Mas riem em silêncio, [aprendizes

Que são dos magistérios da vida eterna. Os silêncios são de ouro, aprendi

Com uma velha que poderia ter sido minha avó; e os mortos viajam

Depressa e com um sorriso crepuscular nos lábios lívidos.

Ai a vida, a vida… pantanosa, palúdica, a vida…

Shiva

2010-04-08T17:58:00.002+01:00

O anjo-da-morte tem olhos de serpente

E são vermelhos.

Shiva.

Tapem todos os espelhos.

Através do vale da morte

Somos conduzidos por entre duas colinas gémeas.

Meus anjos-da-guarda são fêmeas:

Valquírias,

Princesas judias,

Rainhas sírias.

Imperadores Romanos,

Filósofos gregos,

Messias hebraicos,

Profetas cegos,

Parem!

O shiva terminou...

Destapem os espelhos.

Contemplem-se.

Os vossos rostos (e os vossos deuses) estão velhos...

Salém

2010-04-08T17:42:00.004+01:00

A noite está envolta em fenómenos,

Sons e luzes que vêem do céu

E vão parar ao centro da cidade.

Bestas enjauladas no subsolo com as suas filhas virgens

Por sua vez encarceradas na sua própria virgindade...

Voam as bruxas nos seus paus-de-vassoura

E reúnem-se à volta do fogo

Para dar início ao discurso de abertura.

À praxe sempre cerimoniosa que antecede um ritual antigo

Antecedem-se 12 badaladas dadas pelo sino da igreja.

Meia-noite na praia.

Os nomes proferidos são indecifráveis

Mas os nomes são para os jazigos.

As bruxas devaneiam pelo cemitério

E as loucas mulheres do sultão correm nuas pelo areal

Fazendo amor como cadelas com o cio.

As ondas quebram-se nas rochas

Sob a luz do luar que encanta as filhas de Vénus.

É convicção de Judas-Mulher que as bruxas

Não passavam de ninfomaníacas

E que foram as cristãs que as condenaram

À fogueira

Por levaram os seus homens para a húmida orla da floresta

Em loucos banquetes, orgias e festas...

E todos viviam felizes no bosque do amor

Até que uma qualquer nosferatu invocou o julgamento de Salém...

Até que uma Nosferatu invocou o julgamento de Salém…

O Fado do Pobre Coitado do Diabo

2010-04-07T17:17:00.002+01:00

Acordei e pus-me a beber

Chá de menta com absinto;

P'ra voltar a adormecer

Num poço de vinho tinto.

O poço era muito escuro,

Nem se lhe via o fundo.

Lá morava Satã: duro,

Sisudo, cogitabundo.

Quis que eu, de imediato,

Me tornasse seu vassalo!

Tive que assinar um contrato

Que me força a enrabá-lo!

Sodomizei o Diabo

À frente das nossas mães,

E a seguir lambi o rabo

A uma corja de cães.

Natureza Morta: a maresia numa concha de berbigão

2010-04-07T16:41:00.002+01:00

Quando acordo de madrugada

E sinto o corpo do meu amor

Deitado a meu lado

Pela ausência denunciada

Nos lençóis ainda tépidos

Sei que ela se foi mas que voltará...

Se a quisesse procurar, saberia onde encontrá-la:

Sentada à beira d'água, cavalgando

Com os olhos as ondas, penteando os cabelos

Com as conchas dos berbigões que comeu

E que lhe deixaram na língua

O travo do mar...

Mas nunca vou procurá-la, sei que ela

Aqui estará, deitada a meu lado,

De manhã, quando eu acordar...

S/título

2010-04-06T18:21:00.004+01:00

Canta, de olhos fechados, com a sua voz de fumo,

O país de sonho que lhe foi sussurrado nos seus sonhos.

Conta, com a sua voz de fumo, de olhos cerrados,

As trágicas maravilhas de um povo que carrega o luto

Nas palavras e nos gestos solenes e gastos, monárquicos

Mesmo no seio da mais baixa ralé republicana;

As maravilhosas tragédias de um povo que, desnudo

Descalço, desdentado, avança para o mar em barcaças

Apenas tão duras quão duros são os calos das mãos

E com velas tão pandas quão pando pode ser

Um mar de negros xailes vogando no horizonte.

Cerradas as pálpebras, persianas das janelas da alma,

Resta imaginar o sonho de um punhado de capitães,

Os tais que desabrochariam em Abril, os tais que sem sangue

Vingariam as costas marcadas pelos chicotes e pelos cigarros dos

Putrefactos, insolentes, desumanos, energúmenos

Verdugos de um fadário que se vestiu a preto e branco.

Inspira, de olhos enclausurados, o último suspiro do adeus ao [passado;

O primeiro florir da manhã que se adivinhava nas cores ainda por [descobrir…

Trabalho plástico de Ursula Mestre a partir de uma fotografia de autor desconhecido,

encontrada aqui.

S/título

2010-04-01T17:46:00.001+01:00

Pela porta escancarada para o rosto da noite

Não se vê sombra,

Não se vê luz,

Não se vê nada.

Tudo é escuro e o tudo

Esconde a presença dissimulada

De um odor trazido pela aragem

Gélida e serena…

Odor doce de amêndoas que alivia

A dor ausente que o toque da morte gangrena.

S/título

2010-04-01T17:44:00.001+01:00

Olhou-me um rosto outro do outro lado do espelho

Hoje ou amanhã ou ontem, não o sei bem.

Olhou para dentro de mim e olhou em minha volta

Com o estranho estranhamento de quem estranha

A familiaridade da âncora que

Quotidianamente ancora

Alguém à sua hora.

Entrei em pânico e saí de mim mesmo

Pela porta fora.

Sei-me melhor no não ver-me

Do que no olhar-me e desconhecer-me.

Flores Púrpuras

2010-04-01T17:41:00.001+01:00

Flores púrpuras desabrocham

No céu cor-de-sangue

À medida que línguas de veludo

Chicoteiam as coxas suadas

E ardentes

De 1000 virgens gemendo inclemência.

E cada gota de saliva derramada

É um mar de sémen e é um mar de prazer

Jorrando das pétalas arrancadas e atiradas ao vento do [infortúnio…

E há uma voz que chora:

Uma mão angelical afaga-nos o cabelo

E toca-nos o sexo em cada momento de desespero…

A Noite da Floresta

2010-03-31T19:40:00.001+01:00

Licantrópico,

O vento chama

A matilha

Uivando nomes

Que só os seus irmãos de sangue

Poderão compreender…

E na noite da floresta,

Enrodilha-se na lua

Transportando o cheiro do plenilúnio

Até ao nariz da floresta

Onde, antropomórfica,

A besta

Sente os seus pêlos interiores

Eriçando-se

Ao sabor do vento…

Natureza Morta: cadáveres dispostos arbitrariamente numa praia

2010-03-31T19:29:00.003+01:00

Cadavéricos corpos à luz

Das estrelas em Faro foram nados

Invadindo as águas costeiras

Que lhes reúnem os ossos quebrados.

Falam na língua que a lua traduz

Em verbos de silêncio preenchidos

E trazem nos olhares as canseiras

De quem tudo sente em todos os sentidos…

Pub

2010-03-30T16:12:00.000+01:00

HOJE: DRACULEA Café Poesia.

Todas as terças, à noite, no DRACULEA* Café Bar (Rua Dr. Rodrigues Davim, 44, Faro)

*Domus Regia Artis, CULtus Et Amicorum

S/título

2010-03-30T15:39:00.004+01:00

A vida, neblina da vicissitude, é uma composição de [contrariedades

Escrita pela mão de uma noite de silêncio inconsolável, inatingível

Como a eternidade do mar... uma pedra na graciosidade do sapato

Que o encanto supremo da saudade nos faz calçar...

E é indelével que dela nos havemos de enamorar...

Mas a morte, como um terrível sintoma de mucosa constipação

Que interrompe a serenidade de um quente e íntimo dia de verão,

Lança-nos violentamente no místico oblívio de um éden [inverniço...

Natureza Morta: uma carcaça disposta numa cama de flores

2010-03-27T16:46:00.007Z

a vida é uma puta pestilenta

coberta de pústulas plenas de pus

e de ironias pusilânimes

uma chaga cheia de chamejantes

infortúnios repleta de bichos

comendo-nos de dentro para fora

rompendo o fino véu do hímen

putaveril de uma vulva inodora

ah que bem cheira a primavera no equinócio de março

Sorte Maldita

2010-03-26T19:29:00.003Z

Maldita sorte esta que me acompanha

Ao pôr em palavras o pensamento.

Nem sequer me vale a rima! Não há alento

Diante de uma incompetência tamanha.

Nem o verso livre me sai bem – bem tento!

Pasmo-me perante a recusa estranha

De reconhecer que não sou um Pessanha

Ou um Cesário, só um poeta sem talento...

Que inveja de vós, tríade magnífica,

E da vossa pena onde pontifica

O verbo e o metro e todo o esplendor

Do Camões, poeta e amante, do fero

Bocage e do filosófico Antero,

Seja em sonetos de morte ou de amor...

Madalena

2010-03-26T15:35:00.002Z

Pela noite serena caminha Madalena

Com seus pés descalços,

Dançando de estrela em estrela.

A brisa da noite sopra o seu cabelo

Destapando a face que um anjo lhe revela...

Pela noite calma vagueia a sua alma

– Pálido reflexo da sua ígnea beleza –

Fugindo e se escondendo no céu,

Tentanto jogar para trás das costas,

Como uma pedra,

A redenção que um qualquer cristo lhe ofereceu...

Agropsicografia

2010-03-23T15:59:00.003Z

Eu, poeta, sou um agricultor

Que ando a semear a minha semente.

Às vezes, chego a semear a dor

Que a minha mente nem por sombras sente.

E os que colhem o que a minha mão planta

Encontram na dor luz para os seus olhos.

Fazem sua a voz da minha garganta

E livram-se de correntes e ferrolhos.

Eles encontram na terra submersos

Os seus sonhos, a minha dor enfim...

E já que eu não sei explicar meus versos

Talvez meus versos me expliquem a mim!

[Homenagem a Fernando Pessoa e a um dos meus poemas favoritos, Autopsicografia.]

Da lúgubre peste

2010-03-22T20:53:00.002Z

Hoje, publico algo em que participei mas que, em boa verdade, não é meu. Trata-se do poema "Da lúgubre peste" de Gavine Rubro. Qual a razão de o publicar aqui no Amendual? Participei na sua construção. Mas não é meu. Porquê? Porque tentei, mantendo a minha identidade, adoptar o estilo de Gavine Rubro. Em suma, tentei ser Gavine. Quais os versos que são da minha autoria e quais os que são do Gavine não é a real questão, no meu entender, ao ler este poema. Aliás, não há questão alguma. Há um poema. Leiam-no.

Obrigado, Gavine.

Rudimentares prazeres
Utopias em enorme porção
Venenos viscosos para beberes
A letargia que urge pela sua decapitação...
A garganta que se abre, negra, abissal,
Até ao pulmão que respira e baforeja
O punho de fumo escrito no punhal
em sanguinolenta cor de cereja...
Da faringe, nas goelas, pelas gengivas
A bárbara degolação do plasma da procriação
De fomes, sedes, securas, magrezas
Como as avarezas das salivas superlativas sobre imitação…
E é no mimético decorrer da arte sobre a vida
que a vida se finge, plástica, sobre a tela;
Enquanto o corpo, cidadela de pedra construída,
em mil e um grãos de areia se esfarela...
Em areias conspurcadas na cinética da língua
A garganta abre-se num enigma rupestre
As poções, os vírus, doenças, seivas em capicua
E quem sabe o que já é feito da lúgubre peste...

Servidão Humana

2010-03-20T22:23:00.002Z

Intenso brilho cegante

Conduz negros olhos crédulos

Por vasto mundo incessante

Sentido por dedos trémulos.

Em lânguido passo seguem,

Em longa fila indiana;

Severos lordes os regem,

Feliz cegueira humana...

Espreita o vate outro trilho...

"– Silêncio!" – silva o chicote!

"– Não abras teus olhos a outro brilho

Ou verás tua morte"...

S/título

2010-03-19T20:38:00.004Z

O corpo inerte e morto de Jesus

Sangrou, pingo a pingo, para um vaso

De onde beberam os anjos o ocaso

D'Aquele que nasceu pregado à cruz.

Ébrios, em cônsona mijadela,

Chuviscaram os anjos lá de cima

Cá para baixo: sacra obra-prima

Angelical, em jeito de procela.

E o sangue, na terra já entranhado

Atalha para a boca dos defuntos

Que vêem seu desejo saciado...

Entretanto, pelo sangue consuntos,

Dormitam os anjos, embriagados

- No céu, incestuosamente juntos...

Condutor Indiano

2010-03-18T16:07:00.003Z

O sol queima e arrefece a lua

E a noite branca enegrece o dia.

Numa aldeia qualquer,

Dançam à volta de uma fogueira os habitantes locais:

Multidão assexuada em delírio selvagem.

Uma vaca mutilada vai dar à margem do rio.

Ateus e agnósticos, entrem no meu curato!

Oh, grande Marajá, vem e conduz-nos através da Índia!

O grande Marajá vai conduzir-nos através da Índia até Khali.

Oh, grande prostituta indiana,

Vem e conduz-nos através da tua Cama.

Sutra.

O Vento

2010-03-18T16:03:00.002Z

Sopra o rude vento

Com seu bafo quente,

Em sofridas costas...

Ele marca o tempo,

Esse ser dormente,

Cruel, que anda às voltas...

Cegante, a poeira

Nos olhos se aloja,

- Tirana sem dó...

Pela estrada inteira

É o tempo que forja

As cinzas e o pó...

Aos ombros o mundo,

No peito a esperança

E chagas nas mãos...

A dor cala fundo

E grava a lembrança

Em corações vãos...

Liberdade

2010-03-18T15:54:00.002Z

Pega na tua lâmina

E abre-me o peito;

Tira-me a pele,

Isso eu aceito;

Pune o meu corpo,

Fá-lo sangrar

Mas não me cortes as asas,

Deixa-me voar,

Deixa-me voar...

Primeiras Chuvas

2010-03-18T15:28:00.004Z

Hoje inauguro um novo opus, intitulado Primeiras Chuvas, título que terá tanto de certo como de fortuito. Poderia ser Verdes Anos, Verdes Chuvas, Primeiras Raízes ou qualquer coisa que o valha. Ficou Primeiras Chuvas por isto: "primeiras" pois trata-se do conjunto dos primeiros textos que fixei no papel (entre os anos de 1992 e 1998, grosso modo), sendo que alguns outros entre esses anos e outros mais antes desses anos se perderam nas brumas da memória, os nunca escritos no papel, ou no esquecimento dos papéis perdidos nas mudanças de casa e nas mudanças de mim mesmo - ou por outras palavras: àqueles que entreguei ao fogo ou ao lixo; "chuvas" pois este termo liga estes proto-poemas, por assim dizer, àquela que foi a primeira aparição do Alexandre Homem Dual dentro dos universos (multiversos?) que eu delimito: no conjunto de textos com o nome "Amanhã Chovi".

Confesso que uma dúvida me assaltou: com que nome assinar? Alexandre Homem Dual ou Valter Ego? Mas uma vez que Valter Ego é o pseudónimo de Alexandre Homem Dual, um alterónimo da pessoa histórica e viva que sou eu (sou?), penso que o melhor é ser honesto e entregar-lhe a ele a autoria dos versos ainda tão verdes, ainda que ele na altura não existisse. Ou por outra, ele já existia, ainda que eu o desconhecesse...

Começarei por publicar o poema mais antigo que tenho: Liberdade. A data no caderno marca 1994. 16 anos passaram entretanto... Eu passei entretanto.

Despi-vos. E aceitai no vosso corpo nu as minhas primeiras chuvas...

Pub

2010-03-17T18:41:00.006Z

DRACULEA Café Poesia.

Às terças à noite no DRACULEA* Café Bar (Rua Dr. Rodrigues Davim, 44, Faro)

*Domus Regia Artis, CULtus Et Amicorum

S/título

2010-03-12T17:07:00.003Z

É nestas alturas que a sinto

já ali ao virar da esquina,

soberba, bubónica,

perspicaz, cancerífera,

apressada, chegando a destino tão incerto...

E tão cedo, tão cedo...

É nestas alturas que a sinto tão perto,

por mais longe que ela esteja.

É nestas alturas que lho concedo:

quando ela assim o quer, que assim o seja.

Natureza Morta: duas rolas e uma cabeça de carneiro

2010-03-09T15:59:00.006Z

Sofregamente provava o maduro

Corpo com quem me encontrava a sós

(dois desconhecidos éramos nós,

dois desconhecidos num quarto escuro)...

No silêncio, ecoavam gemidos

Que lhe vinham das suas profundezas

Mais fundas, onde se encontravam presas

Suas arrulhadas, como balidos...

Eis-nos nos preliminares suados

Quando, súbito, lhe dá um chilique.

Fico automaticamente em cuidados!

Sofrerá de uma maleita maligna?

Só muito depois me apercebi que...

Coitada, sofria de borborigma!

S/título

2010-03-04T18:28:00.004Z

Maria Madalena, a contrita,

No confessionário ajoelhada,

Tenta expiar-se mas não vê purgada

A sua natureza sibarita.

Ecoando o que lhe pregam, recita

Nove ave marias, seis padre nossos,

Enquanto dedos gordos e grossos

Lhe ascendem o vestidinho de chita...

Ora, hora após hora, mil suspiros

Que ressoam na nave à meia-luz,

Fazendo luzir-lhe os seios: diospiros

Maduros nas mãos do senhor abade.

Travessa, espia a efígie de Jesus...

Juro ouvir-lhe um riso à Marquês de Sade...

S/título

2010-03-04T18:27:00.002Z

Despida do seu capucho escarlate,

A jovem rodava à vez, sem pudor,

Por cem cães pretos como chocolate.

Danado, fiz-me seu interlocutor:

"Caterva de cães pretos e peludos,

Porque a vós, entre vós, não fornicais?

Matilha de cães cunilinguarudos,

Optais p'los castos, não p'los bestiais?"

Desapareceram como foguetes

No meio da floresta os vejetes

Vazados, prenhes, fartos, saciados.

Deixaram-lhe o capuchinho em farrapos...

E abandonada a boneca de trapos

Rasgados, polutos, ensanguentados...

Afrodite da Ria Formosa

2010-03-04T18:26:00.002Z

Ei-la, Afrodite da Ria Formosa,

Banhando seu corpo belo e nu,

Lavando as coxas, as mamas e o cu

Na lentidão lasciva e langorosa

De quem possui todo o tempo do mundo

Para com paciência e com nexo

Dominar esse mundo pelo sexo

Num festim licencioso e imundo.

Sai da água, deusa de sensualidade,

Molhada sem um pingo de pudor,

Sorrindo à devassa humanidade.

Seu único desejo é, sem malícia,

Amancebar-se e fazer amor

Em lençóis de seda e de sevícia…

Colinas

2010-03-02T17:01:00.000Z

Antes do Barranco de Água Velha

Há um lugar

Onde as colinas se erguem

Como seios descobertos

Avidamente

Saciando a sua fome de sexo.

Entregam-se ao céu

Cor de lençóis de seda azul

Trazida pela Rota da China

Como o céu tivesse

Lábios e línguas mil

Que as pudessem beijar

E chupar de dentro de si

O leite primordial que,

Desde sempre,

Lhes corre

Subterrâneo…

S/título

2010-02-24T19:48:00.000Z

Discorre o tempo e o tempo
Corre.
Discorro eu enquanto
Corro as pálpebras fenetras da alma.
Pergunto ao tempo
Se tem alma como eu
Não tenho mas
Não lhe ouço a resposta pois o tempo
Discorre e eu
Corro.