Traduções

As traduções de poesia anglófona que se encontram nesta página são da autoria de Valter Ego e são meros exercícios literários, não se destinando a qualquer fim comercial. 

• “O Corvo” (The Raven, Edgar Allan Poe)
• "Annabel Lee" (Annabel Lee, Edgar Allan Poe)
• "O Lago" (The Lake, Edgar Allan Poe)
• "O Verme Conquistador" (The Conqueror Worm, Edgar Allan Poe)
• "A Cidade no Mar" (The City in the Sea, Edgar Allan Poe)
• "Escolhendo Quem Me Lê" (Selecting a Reader, Ted Kooser)
• "Voando à Noite" (Flying at Night, Ted Kooser)

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"O Corvo" 

trad. de The Raven de Edgar Allan Poe

À meia-noite de um frustrado dia meditava, cansado,

Sobre estranhos, raros tomos de ciência olvidada –

Quase passava p’las brasas, surgiu uma toada rasa

Batendo à porta de casa, batendo à porta fechada.

“É alguém”, eu resmunguei, “batendo à porta fechada –

Apenas isto e nada mais”.

Ah foi, como bem me lembro, que, num sombrio Dezembro,

Se contorcia morrendo cada cinza desalmada.

E eu ansiei p’lo devir; nos livros quis descobrir

Como a mágoa concluir – mágoa p’la perdida amada –

P’la brilhante dama a quem chamam os anjos de amada –

Aqui não responderá mais.

O incerto roçar sedoso do meu cortinado roxo

Encheu-me de uma aversão antes nunca experimentada;

Tanto que, p’ra me acalmar, a mim tive que provar:

“É só alguém a rogar que eu abra a porta fechada –

Um serôdio visitante rogando à porta fechada.

É isso, não é nada mais”.

Co’a força a se renovar, disse eu sem mais hesitar:

“Senhor, peço-vos, ou dama, que me seja perdoada

A sesta que ora fazendo fez-me ignorar quem batendo

Veio, tão subtil batendo, batendo à porta fechada" –

E escancarei, do que ouvira incerto, a porta fechada,

Só vi trevas e nada mais.

Temendo, sonhando os sonhos p’ra qualquer mortal medonhos

Bem dentro daquelas trevas a minha alma mergulhada,

Num silêncio sepulcral sem nada que desse sinal,

“Leonor” foi, por final, a fala, que, murmurada

Eu consegui sussurrar – e ela ecoou, murmurada.

Isto apenas e nada mais.

Voltei p’ra dentro de casa, com a alma ardendo em brasa,

Depressa ouvi a batida, então ‘inda mais pesada.

“É algo”, a mim repetia, “batendo na gelosia”;

Quis ver o que lá batia, p’ra ter minh’alma aquietada;

Explorar este mistério, p’ra ter minh’alma aquietada –

Seria o vento e nada mais.

De súbito abri a janela; e vi, excitado, por ela

Uma ave entrando – um corvo de uma época passada.

Sem sinal de reverência, e sem pedir anuência,

Subiu, a nobre excelência, ao alto da porta fechada –

No busto da deusa Atena, no alto da porta fechada

Empoleirou-se e nada mais.

E o alado ébano meu siso transfigurou num sorriso,

P’la austeridade briosa da feição apresentada.

“’Inda que não tenhas crista não és, por certo, ave arisca,

Horrenda ave, anosa e triste, a errar p’la madrugada –

Diz-me o teu sagrado nome nesta infernal madrugada!”

Respondeu o Corvo: “Jamais.”

Por pasmado que me visse ao ouvi-lo sem gaguice –

Embora pouco valor tenha a resposta dada –

Temos pois de concordar que humano algum viu seu lar

Uma ave abençoar, do alto da porta fechada –

Sobre um busto, ave ou demónio, no alto da porta fechada,

Com tal nome como “Jamais”.

Sentado em cima de Atena, só, o Corvo disse apenas

Aquela palavra, como não pudesse dizer nada

Mais do que o que já fizera – nem uma pena mexera –

Até que eu entredissera: “como outros em debandada

Amanhã voará, como meu ânimo em debandada.

Disse o pássaro então: “Jamais”.

“O que diz é, com certeza, sua única riqueza

(Fiquei de facto perplexo p’la resposta tão bem dada)

Que algum dono por lazer, sem qualquer piedade ter,

Lhe ensinou até morrer – até que apenas cantada

Fosse a canção da Esperança, melancolia cantada,

O duro fardo de Jamais.”

Mas ‘inda o corvo meu siso transfigurava em sorriso,

Pus um assento defronte a busto, ave e porta fechada;

Aí, no encosto me afundando, intentei, fantasiando,

Decifrar a ave, estudando a horrível ave malvada –

E o que a medonha, sinistra, horrível ave malvada

Queria dizer com “Jamais.”

Isto pus-me a adivinhar mas sem nada declarar

Aos ígneos olhos que a alma me deixavam inflamada;

Isto e mais tentei saber, relaxando todo o ser

Onde a costumava ver, p’la luz velosa alumiada,

Onde a não hei-de mais ver, p’la luz velosa alumiada –

No coxim violeta, ah, jamais!

Julgo que o ar ficou denso, perfumado por incenso,

Como se no chão um anjo deixasse som de passada.

“Deus, pobre demente”, a mim gritei, “dá-te de presente

Interlúdio e nepente para as lembranças da amada!

Oh sorve o doce nepente e esquece a perdida amada!”

Respondeu o Corvo: “Jamais.”

“Vate!”, disse eu, “ser macabro! – vate, pássaro ou diabo!

Quer por Satanás mandado ou arrastado p’la chuvada,

Triste mas intrépido ainda, nesta casa desavinda,

Imploro-te que tu digas a esta alma desgraçada:

Há bálsamo que alivie esta alma desgraçada?

Respondeu o Corvo: “Jamais.”

“Vate!”, disse eu, “ser macabro! – vate, pássaro ou diabo!

P’lo Deus que ambos adoramos – sob a abóbada estrelada –

Diz a esta alma agreste se, lá no Jardim Celeste,

Verá a dama que veste dos anjos o véu de amada –

A brilhante dama a quem chamam os anjos de amada.”

Respondeu o Corvo: “Jamais.”

"Façamos a despedida, demónio ou ave amiga,

Restitui-te à tempestade e à infernal madrugada!

Não me deixes pluma preta (sinal da mentira dita!)

Nesta solidão desdita! Sai-me da porta fechada!

Tira-me o bico do peito e a ti da porta fechada!"

Respondeu o Corvo: “Jamais.”

E ‘inda o Corvo que me assombra se encontra quedo, se encontra

Quieto no busto de Atena, ornando a porta fechada;

E os seus olhos dão-lhe o ar de um demónio a sonhar,

E no chão faz desenhar sua figura assombrada

De onde a minha alma, presa dessa vil ave assombrada,

Será levantada – Jamais!

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“Annabel Lee” 

trad. de Annabel Lee de Edgar Allan Poe

Foi há muitos e muitos anos atrás, que viveu
À beira-mar, num reino que há ali,

Uma dama, que talvez conheçam, a quem alguém deu

O nome de Annabel Lee;

E esta dama não pensava em mais nada para além

De amar-me e ser amada por mim.

Eu era uma criança e ela era uma criança,

À beira-mar, neste reino que há ali

Mas o nosso amor era um amor que era mais que amor –

O meu e da Annabel Lee;

Era um amor que os celestiais serafins alados

Nos cobiçavam – a ela e a mim.

E esta foi a razão porque, há muito tempo atrás,

À beira-mar, neste reino que há ali,

Uma nuvem soprou um vento que gelou

A minha linda Annabel Lee;

Logo vieram seus nobres parentes

E a levaram para longe de mim,

Para que a terra a calasse e a cobrisse

À beira-mar, neste reino que há ali.

Continuavam os anjos, não contentes no Céu,

A invejar-nos – a ela e a mim.

Sim! Foi essa a razão (como o sabem todos os homens

À beira-mar, neste reino que há ali)

Por que uma noite de uma nuvem veio o vento

Que gelou e matou a Annabel Lee.

Mas do que o amor dos mais velhos que nós era mais forte

O nosso amor, de longe, sim –

E dos mais sábios que nós, sim –

E nem os anjos que do Céu fazem sua corte

Nem os demónios que moram ali

Sob o mar, separar conseguirão minha alma da alma

Da linda Annabel Lee;

Hoje, não vejo um só luar sem com a imagem sonhar

Da linda Annabel Lee;

Não luzem estrelas como antes sem que eu sinta os olhos brilhantes

Da linda Annabel Lee;

E assim, toda a noite deitado, eu fico com ela lado-a-lado

– Ela, a minha noiva querida, o grande amor da minha vida,

À beira-mar, na tumba que há ali –,

E que o rumor do mar descobre ali.

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"O Lago"

trad. de The Lake, de Edgar Allan Poe

Era eu jovem, tive a sorte
De fazer de um lago o meu forte –

Lá descansei meu coração,

Tão amena era a solidão

Entre as rochas de negra cor

E um pinhal torreando em redor.

Mas quando a Noite enchia os ares

Desse e de todos os lugares,

E o místico vento se ouvia

Murmurando em melodia –

Forçado era a despertar

P’ro terror do lago sem par.

Porém era um terror sem medo,

Antes seria um tremor ledo –

Um sentimento tal que o meu

Espírito nunca aprendeu –

Nem com Amor – nem mesmo o teu.

A Morte, venenosa, ondeava,

E no esquife aquático aguardava

Por aquele que conforto traria

Àquela paisagem fria –

E cuja alma pudesse fazer

Um Éden do lago ao escurecer.




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"O Verme Conquistador"

trad. de The Conqueror Worm, de Edgar Allan Poe

Hoje há teatro e dança!
Anjos, na plateia sentados,
Uma peça de medo e esperança
Irão ver, afogados

Em choro, para a gala com véus

Vestidos, desasados…

E exala a orquestra dos céus

Os sons santificados.

P’ra cá e p’ra lá esvoaçando,

Qual Deus, p’lo palco actores

Murmuram balbuciando.

Por coisas sem formas, sem cores,

São fantoches manipulados

Agitando asas de condores

Que geram, no palco improvisado,

Invisíveis Dores!

Este drama – estejam certos disto –

Não será esquecido, não!

Com o seu Fantasma malquisto

E atrás de quem as hordas vão,

As quais, por um círculo, ao mesmo lado

Sempre regressarão,

Um pouco de Loucura, mais Pecado,

E Horror são a alma do guião.

Algo, p’lo meio do tropel

De actores, rastejante,

Se contorce, com sua pele

Vermelha como sangue.

Contorce-se! E a angelical

Plateia soluça ante

O verme que, com dor mortal,

Come a turba actuante.

Movem-se, na escuridão,

Todas as formas em tremor,

E o pano, como um caixão,

Desce em tempestuoso estertor.

E os anjos, despindo-se à pressa,

Afirmam, faltos de vigor:
"Homem é o nome da trágica peça
E o herói o Verme Conquistador".




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“A Cidade no Mar”

trad. de The City in the Sea, de Edgar Allan Poe

A Morte erigiu um trono p’ra si

Numa estranha cidade, ali

Na penumbra ocidental

Onde o mau e o bom e o melhor e o pior que mal

Buscaram descanso eternal.

Carcomidos pelo tempo, sem tremer,

Há lá torres, palácios e altares

Que iguais aos nossos não hão-de ser.

Ao soprar ventos pelos ares,

Sob o céu, resignadamente,

Jazem as águas, tristemente.

Dos Céus não vem raio ou tempestade

Durante a noite da cidade.

Mas vem luz do medonho mar

Que a voz dos torreões vem calar –

E os pináculos iluminar –

Upa cúpulas – upa campanários –

Upa salões – upa sacrários –

Upa babilónicos muros

E quartos esquecidos no escuro.

Upa admiráveis capelinhas

Onde estão, entrelaçadinhas,

Violas, violetas e vinhas.

Sob o céu, resignadamente,

Jazem as águas, tristemente.

Quando as sombras começam a manchar

Os torreões, tudo é suspenso no ar,

E de uma altiva torre citadina,

Espreita a gigante Morte de cima.

Lá, covas de bocas abertas

Bocejam às ondas certas;

Mas não os diamantes que jazem

Nos olhos de cada imagem –

Nem os mortos de jóias ao peito

Tentam as águas do seu leito;

Pois se o mar não é ondeado!

Ao longo do deserto espelhado –

Num mar lá longe, nada nos diz

Que há o vento e que é mais feliz.

Nem que há ventos amenos

Em mares menos serenos.

Mas eis que algo se pressente!

A onda deixou de estar dormente!

Como se as torres tivessem afastado,

Ao afundar-se, o mar entediado –

E os tectos, desabando, gerado

Um vazio no Céu delicado.

Brilha mais vermelha a maré –

Desmaiam as horas, e os minutos até –

E quando a cidade, gemendo,

Sobrenatural, se enterrar,

Mil tronos infernais, em se erguendo,

Reverência lhe irão prestar.


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"Escolhendo Quem Me Lê"

trad. de Selecting a Reader, de Ted Kooser

Primeiro, tê-la-ia como sendo linda,
e caminhando cuidadosamente sobre a minha poesia
no momento mais solitário de uma tarde,
o seu cabelo ainda húmido no pescoço
de ter sido lavado. Ela deveria usar
uma gabardina, uma que fosse velha, suja
de não ter dinheiro suficiente para mandar limpá-la.
Ela tirará os seus óculos, e lá
na livraria, passará os dedos
sobre os meus poemas, depois porá o livro de volta
lá em cima na sua prateleira. Ela dirá a si mesma,
"Por esse tipo de quantia, eu posso mandar
limpar a minha gabardina". E assim o fará.

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"Voando à Noite"

trad. de Flying at Night, de Ted Kooser

Acima de nós, estrelas. Abaixo de nós, constelações.
À distância de cinco mil milhões de milhas, morre uma galáxia
como um floco de neve que cai dentro de água. Debaixo de nós,
um qualquer agricultor, ao sentir o frio dessa morte distante,
liga a luz do seu pátio, resgatando os seus barracões e o celeiro
para dentro do pequeno sistema que ele mantém.
Toda a noite, as cidades, como estrelas de intenso brilho bruxuleante,
atraem com ruas luminosas as luzes solitárias como a dele.