Paisagem: as cordilheiras da solidão

O céu abre-se,
quebrado em pequenos
pedaços de azul,
líquido e frio,
que caem sobre a face
árida da terra.

Há um monstro,
gordo e escorregadio,
vivendo no subsolo
das cordilheiras da solidão:
um bicho esfaimado
alimentando-se de si mesmo mas
que, por dentro, come-
-nos é a nós.

O Jardim de Eros

Num jardim plantado de sonhos
passeiam dois jovens amantes
com as mãos dadas e risonhos,
ignaros do depois e do antes.

Cheiram o perfume das rosas
e entregam-se ambos ao prazer
das sensações libidinosas
que só eles podem colher.

Lá dentro há cravos, girassóis,
flores de cores que só vendo;
cachos de uvas e caracóis
de pêlos púbicos crescendo.

Lá fora, para cá do muro,
passa o tempo que há-de passar,
num jardim plantado de escuro
onde chovem gotas de luar.

As Cotovias

Pousam as cotovias nas estrelas,

Nos galhos nocturnos do infinito.

Piam umas às outras como vozes

Que sussurram no espaço fechado

De uma hora que não chegou.

Batem as asas e voam desenhando

As letras invisíveis de um verso nunca dito.

Adormecem as coitadinhas e morrem em pleno voo...

Paisagem: as ruas da minha cidade são as ruas de Londres

Ao longe,
no mar negro do céu,

as estrelas são faróis

que a si chamam os olhares

dos viajantes do tempo, projectores

de linhas rectas e de escadas de infinito

que sobem em caracóis.

Sob os pés, cada rua

tem um perfil único e individual,

as pedras das calçadas desenham-se a si mesmas

cada uma com uma irrepetível impressão digital…

Dentro dos bolsos do casaco

trago as mãos quentes agarradas

à vontade de percorrer a minha cidade

como quem descobre o contacto carnal de Londres -  

ver o que nunca vi nos lugares já vistos,

crescer memórias em todos os sítios

onde ainda não escrevi nenhum poema.

E desembarcar no cais de um rio de uma margem só,

uma mala numa mão onde guardo os livros e os sonhos

na outra mão a tua mão - 

o horizonte onde o rio se deita no mar… 

No País do Amor Todos os Dias é Natal

Neste país onde não cai a neve
subleva-se a pura imaginação
que vê as casas de branco caiadas
como se enterradas sob um nevão.

Neste país sem bonecos de neve
nem por isso deixa de haver amor,
podemos subir às amendoeiras
e construir mil bonecas em flor.

Na tua pele branca como a neve
eu viajo num trenó especial
por todos os países do teu corpo
em que todos os dias é natal.

As meninas dos meus olhos

Lá longe,
à janela,
duas meninas
espreitam
o pôr-do-sol
no olhar
de quem as espia
à janela
da sua infância
como se a janela
fosse uma moldura.

Lá longe,
à janela,
as mesmas meninas
aguardam
o nascer do sol
no olhar
de quem as observa
à janela
da sua velhice
como se a janela
fosse um quadro.

Cá longe,
dentro da janela
que se abriu
dentro das meninas
dos meus olhos
há outras janelas
que se fecham
abrindo portas secretas
lá perto
do instante incerto...

S/título

Ao adormecer,
senti o vento gélido vindo do mar
a bater com dedos incorpóreos feitos de ar
à minha janela -
e, ao sonhar,
soube que a espuma fria que me tocava os pés
eram beijos depositados nas marés
por quem me embala
ao colo da noite escura.