S/título

Quando fechada a vulva, cosida
a linha e a lenha queimada a cicatriz
por onde nascer? Se a boca não se abrir
por onde escaparão os gritos que ouço
ecoando dentro da minha cabeça, no interior
rasgado das minhas veias? Há fantasmas
de pretas partideiras e bruxas nos recantos
das minhas sílabas - é meu o gemido que elas entoam
quando se despem no escuro quente do tálamo.
E a chuva não lava o sangue nem fura as pedras
das lápides num jardim de recém-nascidos - nem
apaga o azedume do leite coalhado
no interior do nosso ventre.