Paisagem: cheiro de maio em flor

No final de um dia de maio perfumado pelo sol da primavera e pelo odor
a orégãos verdes e a raparigas não menos verdes nos seus vestidos de algodão branco,
seria perfeitamente normal que cheirasse a orégãos verdes e à inocência
de raparigas também elas verdes e mesmo que cheirasse ao que cheiram os vestidos
de algodão branco depois de usados. Ainda assim, é outro o cheiro que me invade as narinas...
É outro o cheiro que me inebria os sentidos e os entorpece até à exaustão...
Cheira a corpos percorridos pela electricidade da carne e iluminando o vazio
de um quarto escuro, no silêncio quebrado pela luz de dois cotos de velas
(um ardendo no chão, a cera ainda quente unindo-se aos ladrilhos de pedra fria, o outro
já apagado e fumegante enfiado, à cabeceira, no gargalo de uma garrafa de Jack Daniel's vazia).
Cheira a conas molhadas e a caralhos murchos depois da cópula animal e imediata.
Cheira a juras de amor anquilosadas por orgasmos repetidos.
Cheira a messias de madeira crucificados por cima da cabeceira da cama.
Cheira a cabelos molhados de suor - a cabelos molhados de cansaço.
Cheira a lençóis aquecidos pelo calor dos corpos ambos.
Cheira à chuva miudinha que lá fora lava a face da lua.
Cheira à chuva miudinha que lá fora lava a face da rua.
O estômago ronca e na cozinha há uma sandes de carnes frias à espera de ser preparada.
Também poderão encontrar um tupperware com os restos de chinês que sobraram do jantar.
Só não há, no frigorífico, é cerveja fria. Mas amanhã será outro dia de maio em flor.

Paisagem: o amor aos olhos de um jovem

"Young men's love then lies

Not truly in their hearts but in their eyes"

Shakespeare, in Romeo and Juliet

Reduzamos os jovens no geral
A um jovem e metaforizemos
As paixões nos passarinhos que temos
a esvoaçar-nos, livres, p'lo quintal.

A adejar-lhe, com as asas vibrantes,
Passa no quintal do jovem a vida
Excitante, eléctrica, colorida,
Como os olhos das fogosas amantes.

Mas alimenta, no peito amarrada
Como se numa casota de cão,
A servil e comprometida amada.

Residirá pois o amor deste jovem
(Ao invés de no imóvel coração)
Nos saltitantes olhos que se movem?

S/título

Terão morrido os poetas?
Terá morrido a ânsia de inventar novas poesias?
Novas teologias?
Novas ânsias de ansiar?
Terão perecido as borboletas que pousaram uma vez
nos meus ombros para me ressuscitar?
Sobreviverão só as larvas que se alimentam do bolor?
Ter-se-ão silenciado as vozes
que me falaram de amor?...

Promessa de bons dias

Ela levantou-se da cama e abriu a janela,
para que a madrugada lhe beijasse a carne
branca e macia do interior das pernas - o ponto
quente onde as coxas se juntam. Os pássaros,
vestidos pelas folhas das amendoeiras,
cantavam a primeira luz da manhã - o horizonte
carmesim & cor-de-rosa como as pétalas
das rosas abertas. Na cama, eu esperava
que ela regressasse ao lençol tépido
da ausência do corpo dela; esperava eu
pelo corpo agora frio dela. Quando ela veio,
trouxe consigo a promessa de um raio de sol
e eu, cheirando-lhe o ponto quente de onde
as coxas se separam segredei-lhe vagarosamente
os bons dias numa língua secreta só de nós conhecida.

S/título

Há uma brisa que se levanta dentro da tarde de mim
e eu tardo-me pela brisa adentro porque te espero,
confesso-o.
Já o que te sopro, como fosse brisa,
não confesso
às paredes: as paredes são e/ou têm ouvidos,
não é o que dizem?
Mas às paredes nunca disse "amo-te".
A ti disse-o quando te vi: soprei-o sem me tardar.