No campo da morte lenta
zumbem as moscas, mortiças.
Falta quem as alimente
de carnes magras, submissas.
No campo da morte lenta,
'inda o grito não chegara,
já o sangue espesso e quente
há muito que desertara.
No campo da morte lenta
plantou-se o grão Tarrafal
mas florescem para sempre
os cravos de Portugal.
