Feijoada de Carne

Comia-te toda,
Inteira,
Ali mesmo,
Como quem come
Feijoada de carne
Directamente da panela ao lume
Com as mãos,
Lambendo os dedos
Queimados
Enquanto o molho
Quente e espesso
Envolve toda a língua num abraço
De fome e de prazer.
Era assim que eu te comia,
Toda,
Inteira,
Aqui mesmo,
Vindo-me em ti como
A panela silvasse
Tssssssssssssssssssssssss
Anunciando-me
Vem para a mesa gourmet
A feijoada está feita,
Temperada,
Pronta para ser
Vorazmente devorada…

7 Poemas, Uma Vida (III)

Às matinais duas de um Janeiro frio,
Por cima da cidade dormente,
A noite geme com cio.
Onde está toda a gente?
Num bar talvez,
Mais um copo vazio…
Talvez no lar concupiscente
Longe do olhar alheio
Onde a moral perde o freio
E o corpo sente o que a vergonha lhe mente…
Ei-los, na rua,
Belos, loucos, felinos…
Ele, pardo como a noite que os cobre,
Cobre-a a ela, de pelagem nívea,
Com uma pesada e sensual brutalidade
Que tresanda à mais bestial lascívia…
Másculo e robusto, ele
Deposita, decidida mas ternamente,
Uma longa e dolorosa dentada
No pescoço frágil da sua fêmea dominada.
Consumado o amor que eles nunca mais lembrarão
Separam-se os corpos
Mas permanecem os líquidos e os cheiros em comunhão.
Ele para um lado, ela para outro,
Sentados na sua cama de lençóis de asfalto,
Limpam-se, cada qual a si mesmo,
Sem mais ternura, sem mais querer…
Quando aprenderá o homem que a vida
Não mais é que comer, beber e foder
E não necessariamente por essa ordem?
Quanto mais tempo se iludirá o Homem
De que o amor sabe melhor se pecado
E expurgado vezes sem conta
Pela absolvição de um acto não confessionado?

S/título

O sufoco de uma viagem
Ao país dos sonhos
Pode ser medido
Pelo grau de incerteza
Do desejo de readormecer.

Uma Estação de Rádio Mal Sintonizada

A loucura é uma estação de rádio mal sintonizada
E a minha voz um DJ arranhando etimologias até
A noite ser uma imagem límpida debaixo
De uma chuva de sons sem significado.
Não tentes desligar-me pois eu não tenho pilhas
Nem sou alimentado pela electricidade. Abomino
Tudo o que seja fruto do homem, eu que sou eu
Próprio filho de Moisés.
Aqui, onde Deus te esqueceu, entre as ondas,
Mergulho-te nos olhos azuis pequenas poças de água da chuva,
Percorro-te os caminhos todos de ti que tu próprio desconheces,
Rodeado de tubarões e carpas,
E, por fim, chupo os dedos mindinhos dos pés
Da tua alma. É madrugada.
O programa acabou. Amanhã voltarei
Mas não, nunca, à mesma hora.

7 Poemas, Uma Vida (II)

Dorme,
Incauto dos perigos do mundo
Lá fora,
Exausto pelos cansaços aristocratas
De quem ignora
Que a vida pode ser filosofada
Para além do comer a horas
Ou do correr atrás das gatas.
E quando, de quando em quando,
Suspenso o sono
E semi-aberto um olho, às vezes os dois,
Fita o dono,
Suspendem-se também o tempo
E os perigos do mundo
Lá fora,
Para voltar a semi-cerrá-los
E a enroscar-se fragilmente,
Confiado descuido,
No colo dormente
De quem o ama…