S/título

Ouço o barulho da chuva no calor desta noite

de verão: a procela avançando-me pelo rosto,

pingo a pingo, com o sabor salgado a mar.

Há qualquer coisa de messiânico, diria,

na forma como me prego a Mim Mesmo a este

papel - à medida que a trovoada me sussurra

aos ouvidos à guisa de gargalhadas:

"O Diabo esfregou-me o olho no dia de amanhã

em que o sono da Morte me adormeceu!"

O dia já vai longo e os meus olhos deixaram

pisadas, pestana a pestana, as tórridas areias

da tua cidade-natal. O que

é preciso é ter alma, picou-me o escorpião.

Mas se a não tenho eu, da cruz

quem me desprenderá?

Paisagem: memórias de um jardim à beira-mar plantado

Houve um tempo em que o meu país

Era todo um jardim à beira-mar plantado;

E onde, por todo o lado,

Toda a gente era feliz…

Havia arranha-céus erguendo-se aos céus

Como punhos fechados – como rosas por abrir…

Havia auto-estradas ladeadas

De laranjais;

E onde a cada cidadão

Bastava meter a mão

Ao bolso para encontrar uma outra mão –

Cheia de rosas cheirosas, valiosas

– ah nesse tempo bastava estender a mão…

Mas hoje, ai hoje os laranjais

Exalam um odor

A podridão

E os roseirais

Já mal dão

Flor

E as poucas flores que dão

Já nem têm cheiro ou cor

– ai que já nem rosas são…

Ai ai que fazer deste país

Onde o podre nos entra pelo nariz

Enquanto os pés descalços,

Como cascos, calcam velhos caminhos

Repletos de pétalas de rosas e de cascas de laranjas

Espalhadas,

Amontoadas,

Rasgadas,

Pisadas,

Pelo chão?…

S/título

Espreito pela racha da porta velha

que o tempo carcomeu

e ouço, ao ritmo dos ponteiros,

o vento a entrar pela janela

despenteando-te a cabeça e os pêlos púbicos.

Imagino-te vulnerável sentada

à escrivaninha defronte da janela

por onde terás visto passar o tempo que te comeu.

Imagino-te e desejo chupar-te

os dedos que primeira e lentamente

mergulhaste na luz insossa do princípio

da tarde - e depois no tinteiro - e só então,

finalmente, com cuidado, dentro da minha boca.

E, abandonando-te, contemplo-te

na vasta solidão do ermo que uiva na noite de mim.

A Vingança de Apolo

Pestilento mal se abateu,

Mortífero, sobre a grega horda.

Apolíneas flechas desciam dos céus,

Ressoando a vibrante corda

Do arco de Febo Apolo, brilhante deus...

Apolo, deus do dia, do sol, da luz,

Cego pela ofensa da humilhação,

Ao exército aqueu conduz

O seu rebanho de flechas pela mão

E o céu, prateado, reluz...

A Morte de Heitor

E enquanto Heitor saboreava

O sabor sangrento da Morte que o cercava,

Desenvergonhada, Helena abocanhava

O duro sexo de Páris seu amante...

Impetuosa, toda a helénica boca era preenchida

Pelo viril membro que, a golfadas,

Lhe saciava a jovem fome com o néctar da vida...

Até que, em apolínea hora, toda a Tróia invicta

Viu o corpo de Heitor, murchando exausto, tombar

Aos pés de Aquiles, na terra fonte de vida.

E enquanto o sémen de um Príncipe corria abaixo,

Por breves momentos, pela garganta de Helena,

Era a terra penetrada pelo sangue de outro,

Para todo o sempre...