Concílio de deuses

Lá, na câmara dos deuses defuntos,
ecoam discursos de letras mortas
e os estertores de homens moribundos
ressoam como que batendo às portas.

Acaso o concílio suspenso fosse,
e as portas se abrissem de par em par,
não se veriam serpes de voz doce
aos pés dos deuses a rastejar.

Seriam, na solidão das galerias,
as estátuas de pedra a dizer
que os mortos se haveriam de erguer.

Os mortos que habitam as catacumbas,
que embalam, em vez de berços, as tumbas;
berçários de velhas ideologias.

No Campo da Morte Lenta

No campo da morte lenta
zumbem as moscas, mortiças.
Falta quem as alimente
de carnes magras, submissas.

No campo da morte lenta,
'inda o grito não chegara,
já o sangue espesso e quente
há muito que desertara.

No campo da morte lenta
plantou-se o grão Tarrafal
mas florescem para sempre
os cravos de Portugal.

A quebra do silêncio

Dois meses de silêncio. Dois meses que nem foram longos nem foram breves, foram da medida exacta do que tinha a dizer. Nada. E quando nada há a dizer, o que haverá a ser escrito? Tudo. Não posso escrever o silêncio mas posso escrever tudo aquilo que tenho e também o que não tenho a dizer. Quando não puder ser eu, posso sempre inventar-me e inventar as palavras que não me apetecera dizer. E é assim, na quietude morna e branca da folha e no ritmo metálico e frio da máquina de escrever, que quebro o silêncio.

poema a sul e branco

aqui a sul
saímos da casca dos dias invernengos
caracóis cautelosos
de corpos moles e lentos
depois das chuvas já terem secado
na calidez telúrica do tempo

aqui a sul
a cor do céu espelhada no mar
confunde-se com
a cor do mar espalhada pelo céu
e a salmoura entranha-se nas palavras
e as bocas são banhadas por uma luz
olímpica de sol de verão

as paredes das casas
desmaiam-se de amores por dentro
de suores salgados queimando corpos morenos
gotas de desejo percorrendo nus flancos
desenhando um poema a sul e branco

Uma Breve Carta de Amor

   Escrevo-te para te dizer que gosto de te ouvir.

   Apeteces-me de cada vez que me falas com essa tua voz lenta e arranhada, metódica e precisa em todas as sílabas, impregnada de um certo perfume preguiçoso das manhãs serôdias em que não nos atrevemos a sair do morno aconchego das mantas.

   A tua voz cheira-me à doçura ácida das maçãs ainda por apanhar. Por detrás de cada palavra que dizes provo o sossego suculento das pequenas dentadas num solarengo dia de primavera depois de uma noite em que houvesse chovido a cântaros. Tu sabes como é, meu amor, o cheiro molhado que se desentranha da terra sob o peso leve e morto das folhas caídas aos nossos pés quando nós fechamos os olhos para melhor o saborearmos.

   Posso sentir o teu hálito em cada vogal que arrastas pelas frases com que passeias pelo meu corpo, o hálito quente e fresco da boca com que me dizes que me queres. Gosto da te ouvir, paixão, mas é no silêncio do teu sorriso que melhor te amo.