Paisagem (muda, a p/b): a Berlim de Maria Madalena

a garganta vermelhoscura agita
parado o vento e o olor a sangue
gangrena a alvura de carne verde ainda
que se reclama madura as coxas pisadas
pelos cascos da morte repousam
graciosas decadentes alevantadas
os joelhos esfolados as canelas rasgadas
um par de pernas que saem descruzadas
da boca rubicunda e murcha onde jamais dorme
um olho sem pálpebra uma pétala sem flor
uma palavra sem nome

a morte um dia

embalar-nos-á a morte um dia
quando o grande relógio cessar de rodar os ponteiros
dizendo-nos a sua inércia que é a hora
de partir chegada

confortar-nos-á a morte um dia
quando oferecer o toque de um mamilo frio aos nossos lábios
que abocanharão seios murchos e vazios
de onde derramada toda a vida

beijar-nos-á a morte um dia
quando lhe sorrirmos em boas-vindas e abrindo o peito
como quem abre portas há muito fechadas
a convidarmos a entrar

abraçar-nos-á a morte um dia
entretanto beijemo-nos nós
confortemo-nos e embalemo-nos nós
enquanto abraçamos a vida
meu amor

S/título

apaguem-se todas as lanternas:
no meio de palacetes de pedra crua
e de jardins de carne nua
entre os homens
uma flor perde o perfume
pétala a pétala
para a solidão

Paisagem: vento de verão

Uma voz áspera sussurra aos ouvidos do poeta, quebrando assim o silêncio absoluto do final da tarde, estilhaçando-o em pequenos pedaços como um vaso de vidro colorido que lhe escapasse das mãos tenras. A voz continua a falar, à medida que os braços da noite apertam o seu cerco, ainda que já não seja ouvida. Na verdade, nunca o foi - não seria um trovão e sim um relâmpago a acordar o poeta do estado letárgico, catatónico, em que se encontrava mergulhado. Um relâmpago de imagens, uma luz de versos, uma voz incandescente de ritmos - uma pulsão frenética e inebriante que encharca a boca e as tripas de uma poção xamânica, como os ventos do deserto, que leva o sujeito, adâmico, a escrever o que não sente, a dançar com as labaredas de uma fogueira que não arde senão no papel, a copular com a serpente depois que uma miríade de miríades de evas largaram as suas peles e devoraram não só a maçã mas toda a macieira. Na areia da praia, molhada das ondas de água salgada e fria e dos jorros de sémen acre e quente, ficarão gravadas, enquanto a maré não subir outra vez, as letras dos versos escritos e os ziguezagues licenciosos da cobra e do homem. Porque antes de serem poetas - nascidos para buscar a imortalidade -, os poetas nascem homens e mulheres - para que, de mãos dadas, o amor e a morte nos encontrem.

s/título

arde em mim uma distância
que me afasta da companhia dos homens
uma chama azuligelada
um incêndio sereno numa tundra pacífica
brilhante como uma estrela
isolada
no meio de céus de pedra
nocturnos e brancos
edénicos

Natureza Morta: uma taça de dióspiros

E assim amadurecem os dióspiros
abrasados pelos raios de luz solar
que atravessam o hímen plástico da estufa.
E assim hei-de colhê-los
quando estiverem prontos,
com a unha rasgando-lhes a pele macia,
com os dedos rompendo-lhes a carne
mole e suculenta.
E assim os farei sangrar.

Concílio de deuses

Lá, na câmara dos deuses defuntos,
ecoam discursos de letras mortas
e os estertores de homens moribundos
ressoam como que batendo às portas.

Acaso o concílio suspenso fosse,
e as portas se abrissem de par em par,
não se veriam serpes de voz doce
aos pés dos deuses a rastejar.

Seriam, na solidão das galerias,
as estátuas de pedra a dizer
que os mortos se haveriam de erguer.

Os mortos que habitam as catacumbas,
que embalam, em vez de berços, as tumbas;
berçários de velhas ideologias.

No Campo da Morte Lenta

No campo da morte lenta
zumbem as moscas, mortiças.
Falta quem as alimente
de carnes magras, submissas.

No campo da morte lenta,
'inda o grito não chegara,
já o sangue espesso e quente
há muito que desertara.

No campo da morte lenta
plantou-se o grão Tarrafal
mas florescem para sempre
os cravos de Portugal.

A quebra do silêncio

Dois meses de silêncio. Dois meses que nem foram longos nem foram breves, foram da medida exacta do que tinha a dizer. Nada. E quando nada há a dizer, o que haverá a ser escrito? Tudo. Não posso escrever o silêncio mas posso escrever tudo aquilo que tenho e também o que não tenho a dizer. Quando não puder ser eu, posso sempre inventar-me e inventar as palavras que não me apetecera dizer. E é assim, na quietude morna e branca da folha e no ritmo metálico e frio da máquina de escrever, que quebro o silêncio.

poema a sul e branco

aqui a sul
saímos da casca dos dias invernengos
caracóis cautelosos
de corpos moles e lentos
depois das chuvas já terem secado
na calidez telúrica do tempo

aqui a sul
a cor do céu espelhada no mar
confunde-se com
a cor do mar espalhada pelo céu
e a salmoura entranha-se nas palavras
e as bocas são banhadas por uma luz
olímpica de sol de verão

as paredes das casas
desmaiam-se de amores por dentro
de suores salgados queimando corpos morenos
gotas de desejo percorrendo nus flancos
desenhando um poema a sul e branco

Uma Breve Carta de Amor

   Escrevo-te para te dizer que gosto de te ouvir.

   Apeteces-me de cada vez que me falas com essa tua voz lenta e arranhada, metódica e precisa em todas as sílabas, impregnada de um certo perfume preguiçoso das manhãs serôdias em que não nos atrevemos a sair do morno aconchego das mantas.

   A tua voz cheira-me à doçura ácida das maçãs ainda por apanhar. Por detrás de cada palavra que dizes provo o sossego suculento das pequenas dentadas num solarengo dia de primavera depois de uma noite em que houvesse chovido a cântaros. Tu sabes como é, meu amor, o cheiro molhado que se desentranha da terra sob o peso leve e morto das folhas caídas aos nossos pés quando nós fechamos os olhos para melhor o saborearmos.

   Posso sentir o teu hálito em cada vogal que arrastas pelas frases com que passeias pelo meu corpo, o hálito quente e fresco da boca com que me dizes que me queres. Gosto da te ouvir, paixão, mas é no silêncio do teu sorriso que melhor te amo.

S/título

uma língua de fogo
descendo-me pela garganta
deixando à sua passagem
um rasto de luz, de calidez
liquescente,
até se aninhar
no meu estômago oco
e aqui adormecer
deixando-me à mercê
de escorpiões que vivem dentro
de garrafas vazias
de sonhos derramados

A casa

A casa 
nascera a meio de uma montanha verde

por entre a vegetação múrmura
do inverno

Ao seu lado,
um riacho silencioso corria
descendo do cume,
serpenteando
pelo corpo inclinado
da terra

O musgo trepara pelas paredes
como se a boca da montanha houvesse
engolido a arquitectura humana -
e os vidros das janelas eram líquidos:
escorrendo lentamente
com as chuvas

No riacho nunca se soubera
da existência de peixes -
no líquido amniótico
apenas crianças por nascer:
a vida em suspensão

E pássaros? Nunca por lá ouvi o chilrear dos pássaros

S/título

Todos temos ossos plantados
num jardim, nas memórias
como terra esgravatada pelos dedos
cheios de calos

Sob as unhas sujas
todos guardamos palavras
de amor e de afecto
que cresceram dentro das raízes
dos nossos corpos

Busco o silêncio liso
da superfície do outro lado
do espelho,
a tranquilidade que os braços
da terra oferecem
aos mortos

Dizes-me que não te dou flores, meu amor

Dizes-me que não te dou flores, meu amor,
quando eu te dou versos, que são as flores do coração -
e se àquelas desbotará o tempo
pétalas, perfumes e cores;
já estes jamais murcharão.

Mas não é com versos nem com flores, meu amor,
que haveremos de plantar os nossos amanhãs -
será com os risos que brotam dos teus sorrisos
e com meus dedos nos teus entrelaçados
e anelados de nossas cãs.

Paisagem: uma noite de verão

À beira-mar, corpos nus e dormentes,
aquecidos à luz de uma fogueira,
embriagam-se com os cheiros quentes
que se evolam, dançantes, da madeira.

Ergue-se e, ao ritmo das ondas do mar,
ela morde os lábios que ele deseja -
sabendo que ele os come com o olhar,
sensuais, carnudos, cor de cereja.

Move-se em círculo ao redor do amante,
dá-lhe à boca o vinho deleitante
e inebria-o no aroma da pele.

Senta-se em cima dele e dança um tango:
nos beijos traz o sabor de um morango
e entre as coxas o saibo do mel...

Paisagem: o preço do teu silêncio

Ao longo da vereda a pele habita a poeira e os olhos
procuram no palco os actores onde na verdade só há
máscaras e pedras.

A cortina negra encerra-se sobre a hora crepuscular
quando todos os pássaros já se recolheram aos ninhos,
quando todas as cadeiras estão vazias mas persiste
a voz de alguém, talvez apenas um eco que teima em não morrer
na vastidão do deserto, e o espectáculo ainda assim deverá começar.

No final, os cumes das rochas cortarão a carne sob a forma de palavras
e o dia curvar-se-á, em vénia, fundindo-se com as sombras do cenário.

Interrogas-te quanto custa um bilhete para a sessão de amanhã,
quando derem fruto as árvores dos que nelas foram crucificados?
Nada mais nada menos, jovem leitor, que o preço do teu silêncio.

Apresentação de Pelagus

há uma árvore que é uma floresta
no planeta a que dei o meu nome
uma árvore com raízes de espuma
e de sal
com folhas que são cascos naufragados
e outras que são cascas de búzios ocas
onde se pode ouvir o som do vento
por entre a folhagem do mar
e se a subires até à copa
podes ver ao longe
perto do horizonte
na leiva
o corpo nu dos búzios
a sonhar

Domingo, dia 31 de Março, pelas 16h, será apresentado "Pelagus" (PoesiaFãClube, Corpos Ed.), segundo livro de poesia de Alexandre Homem Dual, no Jardim da Alameda João de Deus, em Faro. Serão recitados alguns poemas da obra e haverá lugar para uma conversa com o autor. Apareçam!

Paisagem: uma noite de neve no Algarve

Também tu querias ver neve
mas aqui não a há.
Vá lá
que sempre temos as amendoeiras
em flor!
Já as houve mais? Pois já...
Imaginemo-las então,
meu amor...

PELAGUS

Pelagus – latim para pélago. Substantivo singular, masculino.
Mar alto; grande profundidade; abismo, voragem.

E pronto, já se encontra à venda "Pelagus" (uma edição da Poesia Fã Clube, uma chancela da Corpos Editora), o meu segundo título de poesia assinado sob o alterónimo Alexandre Homem Dual, tanto em livro como em versão e-book, à semelhança do ocorrido no ano transacto com "Amanhã Chovi". Os preços são semelhantes, 15€ para quem quiser ler em papel, à maneira clássica (a única com cheiro e tacto, até agora...) e 5,99€ para quem se tiver rendido às novas formas de leitura que as tecnologias permitem e para as quais somos comodamente convidados. Os links para encomendar a obra directamente da editora são os seguintes: no caso do livro é só ir a http://poesiafaclube.com/store/alexandre-homem-dual-pelagus e no caso do e-book é só carregar em: http://poesiafaclube.com/store/pelagus-de-alexandre-homem-dual .

Também será possível, segundo informação que me foi facultada pela editora, encomendar o livro em qualquer loja da Bertrand, Porto Editora ou Almedina, bastando para tal pedir o mesmo aos funcionários das referidas livrarias. 

Em última instância, fale com o autor, que é como diz eu mesmo. Podemos sempre ir beber um cafezinho e falar sobre qualquer coisa menos do livro, porque "hoje, já desisti finalmente de tentar compreender o universo [pois] é-me suficiente a busca de tentar compreender-me a mim mesmo" (in prefácio)....