a vida é uma puta pestilenta
coberta de pústulas plenas de pus
e de ironias pusilânimes
uma chaga cheia de chamejantes
infortúnios repleta de bichos
comendo-nos de dentro para fora
rompendo o fino véu do hímen
putaveril de uma vulva inodora
ah que bem cheira a primavera no equinócio de março
